Мне кажется, что я схожу с ума,
твой синий свитер, тела аромат,
поблекший свет полночного окна,
шуршанье быстрых слов, что невпопад,
касанье губ уставших от игры
ненужной нам любовной мишуры
и сладкий бред взрастающей вражды,
как ласк огонь растраченных, чужих.
Не надо больше длинных фраз. Молчи!
Белесый дым затмит твое «прости»,
и тысячи найдешь во мне причин,
закончить неуклюжий тот мотив.