Осениий портрет жизни

Энни Смитт
Еду в машине. Мое лицо отражается в стекле заднего вида машины вместе с белоснежно-прекрасным небом. Кажется, будто мои глаза, брови, рот вросли в тучи, которые в свою очередь дополняют мое лицо белизной и невозмутимостью. 
Я часть неба, небо часть меня. 
Вот из машины я перенеслась на скамейку у забегаловки. Выглянуло солнце, которого я как раз сейчас и не ждала. Мимо ходят люди, летаю воробьи, едут машины. Повсюду лужи, листья, круговорот жизни. Нельзя сказать, что в жизни нет ничего нового - да, жизнь круговорот жизни и смерти, но в мире до нас и в мире после не будем существовать мы. Каждая минута неповторима, каждую минуту кто-то рождается или умирает, мир становится абсолютно другим. Этот миг как будто ты ходишь по только что отжавшейся льду луже: вот ты провалился и чувствуешь, что твои ноги защитили от неминуемого промокания надежные сапоги. Не мокнешь, но в луже. Стоишь, как дурак, улыбаешься, радуешься, что есть надежная вещь, которая защитит от окружающего воздействия. Только ты сам можешь их снять, ведь и сапоги могут нанести вред ногам. 
 Падающий лист скользит по моему лицу, будто хочет провести секунды падающей жизни со мной. Лист прав: в начале мы рождаемся и развиваемся одни, затем секунды падающей жизни: но тут падаешь не один, вместе другими листьями, если повезет, можно зацепить какого-нибудь человека, или лист, или животное - не важно. Но секунды, когда лист соприкасается с другим предметом, бесценны. Затем падаем, перегниваем, подкармливая древо жизни. 
Но не будет в мире уже такого же листа - тот лист сгнил, превратился в питательные вещества, перешел в другой лист, именно другой. Не тот же. Тот сгнил.
Вот снова тучи. Большие, они очень близко. Это холст, на котором можно творить настроение, создавать разные цвета, примерять роль создателя настоящего, присущего только кучке листьев, луже и деревьям. 
Парадоксальное чувство жизни в каждом проходящем мимо: в каждом из них есть часть этого настоящего для меня, часть декора планеты Земля. Может, это просто затянувшийся сон, в котором мы развиваемся, чувствуем, думаем? Может все иначе? Может я вижу одно, а на самом деле другое? 
А так даже и лучше. Можно не боятся натворить глупостей, ведь это только сон. 
Сонная осень открывает свои желто-красные глаза, закрывая мои, спокойные и растворенные в жидкости дней.