В офисе добегают последние двадцать минут, и я торопливо, порой озираясь в сторону, где сидит шеф, пишу эти строки.
В моем доме, моем новом доме - причудливой смеси забитых пылью старых советских книг и современного оборудования - поселился огонек.
Этот огонек летел к нам из маленького городка, что затерян в степях Донецкой области.
Он необычен. Он никогда не обожжет меня - потому что я не боюсь, что он меня обожжет когда либо. Он никогда не поранит меня холодом - потому что для огоньков это просто противоестественно.
Еще совсем недавно этот огонек был маленькой искрой, которую едва было видно за 300 с крючком километрами из города, в котором я живу - А вот уже неделю как этот огонек как огонь Святого Эльма сопровождает меня.
Мы говорим с ним о любви. Не о той, что требуется, чтобы прогнать человека. О той, что требуется, чтобы жить с ним... Утром, днем, и вечером - мы говорим о счастье и любви.
Этот огонечек встает в пять утра, чтобы приготовить мне завтрак и проводить на работу. Этот огонечек согревает меня, когда я замерзший прихожу домой. Этот огонечек показывает мне, насколько сильна может быть просто вера в счастье..
И когда он чихает - говоря, что это просто пыль и прочие неприятности - я знаю,что это не так... Просто мой огонечек не может не жить на полную и тленная оболочка зашишается как может - потому что от любви он может сгореть сам.
Я приду домой сегодня и снова заберу жар, что приготовлен для меня им - вдохну выкованную в горниле нежности пыль любви - и буду счастлив.
Александр Свордлинг