Над обидами дней и сомнений пустых на крылах белоснежных парила своих.
А однажды, над пустыней, разочарованием выеденной, что-то странное с высоты увидела. Заинтересовалась. Спустилась. Крылья черные. Печальные, удрученные. На горстку пепла похожи. Еще живые. Долго лечила. Выходила. Померила. Как раз. Странно. Так не бывает. И все же…
Четырехкрылые взлеты- к небу за нас двоих. Лелеяла одинаково найденышей и свои.
Лет через пять, на берегу заброшенном, встретила человека хорошего. Плакал, сливаясь с дождем. Спустилась. Накрыла крылом. Переждем.
- Померяй?
- Отпали в пустыне выжженной.
- Точно твои. Болели. Просились. Выжили.
- Не бывает.
- Попробуй. Видишь, ливень утих.
Четырехкрылые взлеты. На обретенно-вымоленных. Крепко держась за руки... вдвоем за двоих.