«…и в течение двух-трех часов уходила за горизонт…»
Сеть
Дурацкое имя «ЦИКС 12.003.04 бис».
Хотя я знал и ещё дурнее, например, «Уи 11.08 аж». Даже не знаю, что оно АЖначает.
Ну да, собственно, мне и кислотой на них, с их именами, моё дело промышленная разведка. На том стоим, вернее, ходим, а ещё вернее бегаем. Иначе грош нам цена, хуже того, кормить не будут.
Кстати, об имени. ЦИКС – родовое, считай как у дворян, 12 – номер генерации (продержались, двенадцать поколений продержались!), 003 – разряд (очень солидный разряд, четвёртый уровень – судите сами), 04 – код службы, промышленные разведчики, промразведка, ПээРовцы.
Да… «Бис», почти как «Браво». Да, у меня ни как у всех! У всех после кода точка и номер, очень-очень многозначный. Допустим, ЦИКС 12.003.04.18000553. Есть у нас и такой паря. Ну и что? Да ничего! Ординарное существо, а я «БИС». Шучу, конечно. Все мы простые разведчики, все мы с нашей Базы.
I.
База. БАЗА. Ради неё и живём.
Основана… Пёс её знает, когда она основана. Циклов пятнадцать назад, не менее, а полагаю, что и все тридцать с гаком.
Всем хороша: четырнадцать уровней, разветвлённая сеть коммуникаций, вентиляция - первый сорт, хранилища, просторно, тепло и атмосфера приличная, зря не тиранят, отдых полноценный.
Маманю блюдём, как же без неё?!
Но… О службе!
Служба у нас тяжёлая, но, по мнению некоторых, непочётная.
Аки псы безустанные, аки лайки упряжные, аки… короче носимся в поисках стройматериалов денно и нощно. Нет, шучу, нощно спим, суркам подобно, устаём…
А днём дела.
Планёрка, получаем задание: пойди туда, принеси сюда, определи ресурс, передай по цепочке, сопроводи грузчиков и т.д.
А служба-то опасная! То «титаны» по дороге раздавят, то химические катастрофы (бредёшь-бредёшь, забудешься и хлоп в озеро с ядом!), то «черная авиация» налетит и погубит, то ещё какая-нибудь дрянь… Молодёжи гибнет не мало.
Грузчики из малоопытных, те вообще без ума, схватят материал в зубы и прут, ничего вокруг не замечая. Таких больше всего и пропадает. Хорошо, хоть локаторы железно настроены и оружие, какое-никакое есть, а то…
Мне повезло, я талантливый, инкубатор прошёл, вызвали на Совет, просканировали.
- О! У этой задатки… - кто-то из башковитых сказал. – В промразведку её.
Спрашиваете, почему «её»? А потому, что я, вообще-то, женщина, девушка. Однако, как только я появилась в отряде, старики сказали:
- Забудь об этом! У нас работа серьёзная, не женская! Если хочешь, можешь считать себя среднего рода.
А почему среднего, нет такого рода. Стал мужиком, разведчиком.
На нашего брата спрос. И ясное дело, База-то всё время строится, ломается, чинится. Стройматериала, естественно, не хватает. А продукты искать, тоже наше дело. Зовут нас - ищите, братцы!
II.
Третий цикл я в строю, а это значит – ветеран. Мало кто выживает более трёх-четырёх циклов, опасная у нас служба.
Вот несколько примеров.
Бегу я как-то к Старым Стволам, на счёт кровли для второго яруса Базы. Вдруг, наперерез здоровенный верзила, рыжий и вооружён, не чета мне!
- Ну, и куда мы такие шустрые? – спрашивает, картавит при этом.
Я подумал: эти комодообразные, чаще всего, туповаты. Наплету чего попало, пусть переваривает.
Говорю:
- Я за рассадой маральего корня, во-он там её не меряно! А Вам, дяденька, протазан принесу, свежий!
И почесал! После ста шагов обернулся, вижу, рыжий всё ещё обдумывает, не въехал. А обратно я шёл, с информацией, гордо! Гляжу на том месте двое наших молодых, лежат без голов, растерзанные…
Не нашли, видно, что сказать здоровяку. Бывает!
Про «чёрных авиаторов» - ЧА – я уже упоминал. Так вот! Мало того, что эти сволочи просто так наших губят, они ещё и хитроумные методы изобретают.
Дней десять назад наблюдаю: зрелый ЧА учит молодого ублюдка. Залетай, дескать, на Базу, сядь и терпи!
Ясное дело, наш спецназ атакует «гостя», но ему-то что…
Облепили ЧА, режут его охранники-тугодумы, а тот встаёт на крыло и на ровное место. Посидит минутку, поёжится и как прыгнет – весь спецназ с него на плато падает и, не успев разбежаться, бывает сожран на месте. Всё, привет!
Про «титанов» и вовсе говорить нечего, для них мы грязь и пустое место, давят, травят, химией поливают, а уж детишки их поганые…
III.
Живём ради Базы, потому что ходят разговоры, де база умрёт и мы все с ней…
И вот, что я стал замечать: в конце лета, как-то утром я не получил задания на день, странно! Остановился в тоннеле, жду… нет информации! Совсем странно! Жду, опять! Тишина в эфире…
Позже пришёл приказ: осмотритесь… оглядитесь… опасайтесь!
Зачем? Чего? Непонятно!
Поглядел на небо, ЧА нет! Прислушался к земле, «титаны» не идут!
А молодёжь бегает как заведённая. Приостановил одного, спрашиваю куда? Тот с почтением, видит мой возраст, отвечает:
- Я, дяденька, по дрова…
- А кто велел? – спрашиваю.
- Да никто, - отвечает, - вчера по дрова, значит и сегодня тоже.
И побежал.
Ох, думаю, не ладно что-то, а что не пойму.
И тут приходит по связи приказ, строгий такой, но необычный:
- Выйти на северо-запад для разведки «пёстрых»! Идёт только гвардия!
Ну, думаю, труба-дело! Да и зачем «пёстрых» разведывать, нам они не конкуренция, стучат себе и стучат…
Но приказы не обсуждаются, вышли. Всего душ тридцать-сорок, мало нас осталось, гвардейцев.
IV.
По дороге заметил, что все странно на меня смотрят, с сочувствием что ли…
Один второгодок тащит какое-то полешко в сторону Базы, я спросил его, так без задних мыслей:
- Как оно, сынок?
Тот положил полено на грунт, посмотрел на меня, антеннами пошевелил как-то грустно-грустно, подхватил материал и наутёк…
Что же это? Старею наверно, на чучело похож! Молодые пугаются.
Иду на северо-запад. Никого и ничего, в смысле стоящего…зачем послали?
Так протопал весь день, устал, проголодался. Первый раз за всю трудовую деятельность возвращался ни с чем. Ни материала, ни пищи, ни информации, думал, накажут.
Приближаясь к Базе, обратил внимание на то, что в окрестностях нет былого ажиотажа. Молодёжь не суетится, охраны нет, да и в эфире тихо…
Страшно!
Дело было к вечеру, но все входы открыты. Вошёл в один и почувствовал странный холод и тишину. Зловещую тишину. Через двадцать шагов наткнулся на трупы охранников. Здоровые парни лежали в проходе один на другом, следов убийства не было.
Я испугался и вышел наружу. Садилось красно-оранжевое солнце, я приподнялся на передних ногах и устрашающе разверз жвала. Я бессильно пугал солнце, которое не смогло защитить мой муравейник.
- Наверно, умерла царица, - вслух пробормотал я.
На следующий день умер я. Нет, умерла, я же женщина, девушка.
В это день выпал первый снег, который, конечно, быстро растаял, но на руинах муравейника он сохранился до самого вечера, будто бы охлаждая пыл его погибших обитателей…
15 ноября 2011, Тверь