…Фальшивая луна маленьким оранжевым шариком висела низко над горизонтом. Свежий ночной ветер хлестал Ганса по лицу и упрямо не давал разжечь подаренную сигару.
Почему-то сейчас Гансу казалось важным вспомнить, как всё это начиналось. А для этого правильно было выкурить сигару, глядя в усеянное звёздами небо.
Так ему подумалось.
А потом, представив себя на залитом бетоном пустом взлётном поле, на фоне космического корабля, с дымящейся сигарой в руках, он захохотал истерично, невесело и его голос полетел по бесконечному холодному полю, смех перешёл в кашель, и тот, в свою очередь, вернул реальность происходящему.
Ганс прислушался к своим ощущениям. Настроение было странным.
…Словно он был смертельно болен, но превозмог болезнь… словно тело было ещё слабым и гнилым, но внутри него что-то неуловимое медленно, но неизбежно уже расправляло крылья…
…Словно он стал сумасшедшим, исцелившись разом ото всех прочих мыслимых и немыслимых хворей…
Наконец удалось разжечь сигару. Одной затяжки хватило, чтобы понять – совсем не дыма ему сейчас хотелось.
Он посмотрел на сигару с недоумением и без малейшего колебания выкинул в темноту.
Поглядел на тлеющий огонёк.
Тот померцал и…Всё.
Потух.
…Вот и исчезли все ненужные подсказки. Теперь он один в темноте. И свет он будет искать сам. Его свет. Настоящий.
…Пора домой…
Ганс глубоко вдохнул прохладный ветер и улыбнулся.
Ему нравилось быть сумасшедшим. Определённо нравилось.