Желтый или ярко-желтый? Следы или отпечатки? Одежда или обноски? А может краски? Ведь ты рисуешь – правда? И может, поешь, но так, что бы никто ни слышал?
Ты стоишь у окна, а рядом старое пианино. Пьешь сок, прикусывая губы. Я на другом конце воображения. Ты дышишь, а я вдыхаю то, что для тебя уже не воздух. Ты заставляешь задуматься.
Ты в летнем сарафане. Он почти прозрачный. На маленьких пуговичках в клеточку. Они ярко переливаются в лучах солнца. Два маленьких кармашка. Низ слегка примят, зато воротник выглажен в самый раз.
Ах да, плечи, и тонкая шея – те же, все так же неповторимы. Ее украшают перламутровые бусы, подаренные мной.
Мои пальцы. Они безобразно испачканы твоей помадой. От прикосновенья к твоим губам я становился, как вата. Терял дар речи. Переставал ощущать конечности.
У тебя нет ни колец, ни сережек. Меня это приятно радует. Только бусы.
Ты до сих пор смотришь в окно, как будто хочешь кого-нибудь с нетерпением увидеть. Проблема в том, что ни ты, ни я – не знаем кого.
Ты улыбнулась, и лучи солнца разбежались по твоим щекам. Глаза заискрились. По коже пробежался легкий испуг.
Комната завешана множеством картин, - в основном сюрреализм. Посредине стоит большой стол. На нем стоит ваза, а в ней твои любимые цветы – орхидеи вперемешку с тюльпанами. Они свежие, буквально только почувствовали воду, и замерли, наслаждаясь ее прохладой.
Стол дополняют четыре старинных стула в стиле шестнадцатого века. Очень точный узор. Продумано все, до малейшей детали. Они покрыты темно-коричневым лаком, который сейчас игриво переливается на солнце. Высокие спинки и фигурные ножки.
На столе лежит огромная белая праздничная скатерть с вышитыми узорами, которые условно делят ее на четыре части. На ней стоит пиала, полная конфет и сладостей. На краю лежит альбом, с недорисованным портретом. Видна старая гуашь и кисточка.
В углу стоит маленький антикварный шкаф. Его полки заполняют книги о любви и героях. Им нет предела. Никогда не выйдут из моды. Так же, как и ты.
Ты идешь на кухню, что бы заварить себе чаю. И вот ты снова у окна, только уже другого. Смотришь во двор: как играют детишки, как поют птицы, как дышит все вокруг.
Ты медленными и неуверенными шагами подходишь и зажигаешь спичку, поднося ее к плите. Ставишь чайник, садишься и ждешь. Просто сидишь и слушаешь, как быстро вскипает вода. Встаешь, и наливаешь ее в кружку. Две ложки сахара - не больше, не меньше. Чувствуется приятный запах ванили. Ты прикасаешься к чашке, боясь не упустить первые и самые незабываемее глотки. И вот, ты снова облизываешь свои сладкие губы, на которых теперь отпечаток ванили. Как не странно, я тоже его чувствую на своих губах. Перестань. Верни мне мою горечь.
Возвращаешься в комнату. Все те же стол и шкаф. Картины и альбом для рисования. И я, – но меня нет. Я только на картинах, но не твоих. Теперь только в памяти.
© Борцов Олександр
2011