Когда нет солнца, осень так уныла...
И вроде льется свет из облаков
Рассеянный, грустит о чем-то тихо,
И падает.... в открытое окно...
На стол поэта, всколыхнет он тени,
И чистой бледностью сверкнут листы...
На них теперь шумят листвой деревья
И бережет трава твои следы.
И каждый образ звуками искрится,
И тайна слов его в себе хранит
Лишь для твоей застенчивой улыбки...
Я сочиняю все еще стихи.