Я живу на седьмом этаже… Через глаза своего дома я гляжу в лицо почти спящему городу… В нем горит долгий, короткий, мигающий, гаснущий свет… по его венам то тихо, то шумно циркулируют сплавы железа с живой начинкой. Чем дальше темнота, тем меньше становится этот поток…
Странный ветер касается взъерошенных волос… Он поет ночному городу. В час великих и гнусных дел он убаюкивает его… белые, синие, желтые, красные, оранжевые вспышки поднимаются в небо… Спящий – Он... ни о чем не узнает, не услышит… Не увидит черных и белых пятен на себе. И пятна разрастутся… Интересно, каких сейчас больше? Молодой и Старый город, в котором живут два совершенно разных мира…Больной и Здоровый – маленький и большой Мир этот Город.
Может ли быть мир абсолютно здоровым?
Завтра тебя обвинят в том, что Ты спал, когда творились великие и гнусные дела… Но виноват ли ты? Спал ли чутким сном? Откуда веет ветер? Кто же здесь добродетелен? Ты уснешь, не задашь Себе эти простые вопросы… Старый и Молодой город, где живут два совершенно разных мира, которые где-то срастаются с третьим…
Освежают твои вены… Разводятся мифы по твоим закоулочкам, разделяют, соединяют чьи-то мысли… Они поглотят твои улицы, они попытаются разрушить Тебя изнутри…
Только я могу видеть тебя таким. Я живу на седьмом этаже… Я сегодня болею….