Ветер. 11. 11. 11

На улице завывает ветер, словно ему самому холодно в этом ноябрьский пасмурный день. Он будто просит приюта, просит спасти его от  вечного одиночества или же разделить с ним этот нелегкий и сложный путь в некуда. Сколько он видел, слышал, где только не был, но никто не спросит его о том, что знает он. И это не потому, что никому не интересно, а просто он говорит с нами на другом языке. Язык, который только он один понимает. Может он и шепчет нам что-то на ухо, предупреждает о чем-то, говорит с нами, но только мы не понимаем… Нет мудрее ветра, нет того, сколько знал бы, как он и нет того, кому бы смог он это передать… ибо нет еще на земле человека, умеющий слышать ветер… Но имея столько знаний, он завидуют людям от того, что они могут слышать и понимать друг друга. И как часто ветер жалеет о том, что не был рожден человеком. Ибо люди могут общаться и понимать друг друга, а он обречен на вечное одиночество... Ветер воет, когда видит, как человек разбрасывается, данными дарами, ища одиночества и не слыша друг друга.