Скрип крыльца… молоко… капли пота со лба.
Косят травы… как песнь да в поющее небо!
Ну, а грозы… волной… это было вчера. -
В горизонт как в ладонь… - в предзакатную не-быль.
Косят травы… Как сон ощущение Дня.
Легкой дымкой беззвучно ложится усталость
В предночное как в дрожь. И молчат вечера,
Убаюкав Жару словно детскую шалость.
Обозначится нежно ромашкой заря.
На покосы росой
всё ночное…
со всплеском…
Всё вернется…
поверь…
обернётся Земля.
Пред иконами мир
лишь в божественном блеске.