В каждом из нас есть такая мечта,
Которая никогда не сбудется,
Не осуществится.
Она врезается нам в сердце,
Когда мы идем по заснеженному городу
Или слушаем музыку, до боли разрывающую легкие,
Из-за передоза кислорода в каждом миллиметре нашего тела,
Или сидим в своей квартире –
Поздно вечером, все потерявшие,
Ничего не обретшие, запутанные и забытые в этой жизни,
Маленькие частички безумия –
Смотрим на тусклый свет лампы,
На увядающие розы в старой перламутровой вазе
Или на неуместный ценник,
Прикрепленный на упаковку с таблетками от головной боли.
И вот эти мечты выжигают нас изнутри.
Мы представляем самые что ни на есть
Простые вещи, простые для каждого это читающего,
Но ведь порой самое простое и является
Самым неосуществимым.
Просто любить, просто улыбаться,
Не играть, не изображать из себя то ненавидящего,
То обиженного, то безразличного циника,
Не ждать мгновения, а жить им,
Не отпускать, но и не держать, просто быть рядом,
Никогда не отводить больше глаз, не теряться
Из-за невозможности говорить себя,
А не повседневные новости, спутанные с бредом.
Держать за руку, помнить все и боготворить каждый
Миг.
Слишком смело. Нереалистично. Не востребовано
Жизнью.
Зачем существуют эти мечты?
Не твое да не будет твоим. И счастье тебе в этом.
Но из-за чего же «не твое» так близко,
Так маняще, так сладко до сумасшествия,
Что вот-вот протянешь руку, и оно станет еще
Ближе,
Протянет руку в ответ.
И шаг, только шаг до мечты, стоит лишь
Преодолеть неизмеримо малый отрезок пути,
Проделанного тобою к этому шагу…
И именно здесь расставляются все точки над I,
Все роковые
Точки.
Потому как все, что ты прошел ранее –
Бессмысленно.
Все, что испытывал –
Ложно.
Все, на что надеялся, не надеясь, и во что верил,
Не веря – опустошает только тебя,
А не наполняет смыслом.
А то, чего ты ждал, не существует
Вовсе.
Иррациональная фантазия мечты.
Кармическая правда.
Переслащенная иллюзия смысла.
Эстетическая пустота.
Пустота.
Пустота.