На тебя нападает потолок, пытается затоптать стул и задушить кухонное полотенце.
Я выношу стул в общий коридор, выбрасываю тряпку и теперь только мы двое против белых потолков и одиноко болтающееся лампочки Ильича в центре.
Ты прячешься мне за спину, закрываешь глаза и читаешь отче наш. Говоришь, что наш Бог живет на потолке, что ему просто скучно, вот он и развлекается как может.
Второй раз за полтора часа откручиваешь газ, второй раз за полтора часа я его закручиваю обратно и первый раз за всю первую половину дня ты просишь чего-то попить.