Вчера гулял в парке. Осень – необыкновенная пора для пешеходных прогулок и раздумий.
Подошел к перилам любимого «горбатого» моста через озеро. Рядышком стояли и о чем-то беседовали двое мужчин приблизительно моего возраста. Один высокий, холеный в модном клетчатом пальто. Другой пониже, худощавый с небольшими усиками.
Прислушался:
- … Уже нет никаких сил. Обложили бизнес со всех сторон. Хочешь начать крупное дело – бери в компаньоны чиновника, фсбэшника, мента и налоговика. Без этого сразу начинают душить. Ты же знаешь, взятку меньше миллиона эти суки уже просто не воспринимают. Хватит. Уезжаю.
- Куда? – тихо спросил тот, что пониже ростом.
- В Канаду. На ПМЖ. Я уже и домик там оформил. Недалеко от Торонто. Хоть остаток жизни проведу в нормальной стране. Поехали, Михалыч!
- Нет, я не могу.
- Да что тебе здесь делать?! Разве не видишь, что все летит к чертовой матери? Дебилизм на каждом шагу. А с нашими деньгами мы ведь нигде не пропадем!
- Я уже думал об этом… Как тебе объяснить?...У меня ведь здесь родители похоронены – батя и матушка… Кто без меня будет приходить на могилки?...Нет, это невозможно… Я должен быть рядом.
Худощавый говорил медленно, тщательно подбирая слова.
Мне вдруг захотелось обнять его.
ноябрь 2011
Продолжение этой серии мини здесь - http://www.proza.ru/2011/12/08/70