Узкая, едва заметная тропинка привела меня на небольшую поляну, где седой старик сжигал осенние листья. Костер трещал и вспыхивал. От красных листьев поднималось алое пламя, от желтых – золотистое.
Старик подкидывал охапку за охапкой и приговаривал вслух: «Осень – хорошее время для ярких костров… для костров воспоминаний...».
- Подходи, садись поближе, – пригласил он меня, - погреемся.
- Зачем вы сжигаете листья? – поинтересовалась я.
- Листья? – Удивился старик. – Нет, не листья. Я сжигаю то, что умерло. Что отслужило своё и больше не понадобится…
Некоторое время мой собеседник молчал, созерцая пламя. Потом продолжил.
- Листья… Деревья мудры. Они легко расстаются с тем, что им больше не нужно, с тем, что им мешает.
А люди? Они складывают свои листья в мешки и тащат за собой. А мешки всё тяжелее и тяжелее из года в год. Пока ноша не становится неподъёмной. Люди… нет, они не выкидывают своё богатство, вовсе нет... Когда им уже не под силу тащить за собой свои мешки, они просто замирают, останавливаются…
И остаются в прошлом вместе с листьями…
- Поэтому Вы жжете листья? Вы хотите идти дальше?
- Да, - кивнул старик, задумчиво посмотрев на пламя костра, - я слишком стар, чтобы таскать с собой такую ношу… А ты?
- Я? Так я ничего с собой… - Я попыталась оправдаться и даже сняла с плеч рюкзак, чтобы показать, что он легкий, почти пустой... Но остановилась на полуслове, потому что стоило мне взглянуть на рюкзак, как я увидела, что он доверху набит яркими желтыми, красными, багровыми… листьями.