Я быстро спускался к морю по крутой извилистой крымской дороге.
Слева тянулась скучная каменная стена, ограждавшая санаторий, справа – карабкались на гору домики с крошечными двориками.
В одном из двориков я заметил молодую женщину в пестром халате, энергично стиравшую белье в огромнейшем коричневом тазу. Таз стоял на белом старом табурете...
Возвращаясь с моря, я шел в гору медленно. Теперь домики были слева от меня. Внутри двориков никого не было. Впрочем, в одном из них, в том же самом, по-прежнему стирала белье женщина в пестром халате. В том же самом коричневом тазу, стоявшем на том же белом табурете.
Но что это? Женщина — старая. Стирает медленно, с трудом ... Когда она успела так состариться? Не сплю ли я?
А может быть, пока я был на пляже, время там остановилось, а здесь все шло и шло по-прежнему?
Да нет же, конечно. Просто другая, совсем другая женщина стирает. Возможно, мать той, что стирала раньше. Вот и разгадка...
Я все поднимался по крутой дороге, а в сознании моем рождался грустный образ женщины без возраста, стирающей белье...