Читая Пушкина, немею:
Над вымыслом летает стих
И строфы, словно пламенея,
Резцом касаются моих.
И, отдавая дань сюжету,
Смакую каждую из строк
И низко кланяюсь Поэту,
Который делать правдой мог
Канву фантазии иль сказки,
Где тридцать три богатыря
Под видом витязей прекрасных
Выходят в свет, как жар, горя.
Ах Пушкин, душка!.. Я немею
Перед объемной простотой...
И вновь читаю с упоеньем!
И бьюсь в сюжеты с головой.
Глотаю их - один... десятый...
Но гений твой мне говорит:
"Надумай свой - живой и внятный,
И стих польется, зазвенит".
Вот, наконец, и мне явилась
Жизнь сказки, полная чудес:
Царь-рыба в речке золотилась,
Стоял вдали дремучий лес;
Яга со ступой пролетала,
Держа метлу, а в сердце жало;
Разбойник-соловей свистал,
И волк сердитый пробегал.
Кощей опять пленял царевну,
А богатырь её искал.
И конь подковы протирал
В дороге пагубной, но верной.
И звери те ж и люди те же:
Хозяин, поп, простой батрак -
Крестьянин, сгорбленный на меже,
И бедный по сей день рыбак.
Царица бьётся над ребёнком,
И ищут принцев короли...
И кажется, что нет земли -
Одни лишь поиски в потемках!..
А тот веселый колобок,
Который путь поэта знает,
Ведет по свету и лубок -
Ложь сказки - в рифмы обращает!
24.05.04