Маленькое исхудавшее лицо на белой подушке. Трудно было узнать его после недели высокой тепературы. Сыночек... сыночек...
Что с тобой сделала болезнь... Губы: потрескавшиеся, сузившиеся, потерявшие свою пухлую, детскую форму. Глаза: ищущие что-то без сознания и смысла. Шёпот о чём-то, о том что видел только он, мой измученный болезнью сыночек...
На пятый по счёту телефонный звонок скорая помощь ехать отказалась. "Обворачивайте его в холодные простыни, если ничего больше не помогает...",- произнесла трубка в моей дрожащей руке. Нет. Ничего не помогает.
С ледяным от ужаса сердцем переворачиваю я тельце с обнажившимися костями и заворачиваю в холодную простыню. Зубы моего сына начинают стучать и снова этот шёпот... О чём это он? Под глазами сыночка тёмные круги. Страдание. Я не могу его облегчить. Губы- совсем уже синие: в трещинках показалась кровь. Пить он больше не мог. Смазываю губы водой, но разве этого достачно... Обезвоживание.
Нет, его никто не повёз в больницу. "Ждите. Ждите... Теперь, как Бог решит... ", - ответила скорая.
Бог?!!! "Господи",- молилась я, сидя седьмой день у кроватки сынa, исхудав как он, без сна и пищи... "Если Ты есть, помоги! Помоги моему сыночку... помоги... помоги... помоги..."
На восьмой день сын попросил есть. Его синенькое личико изобразило что-то на подобие улыбки. Губы- в ранах. Тоненькие ручки.
Господи, если ты есть! Благодарю.
( 2011 год)