Вчерашний вечер.
Я вновь просматривал «Дигесты Юстиниана». Глаз замылился. Мысли рассеяны. Параллельно начал переписку со знакомым. Он сообщил, что в скором времени возьмётся за твой лунный портрет. Его композиция родилась у меня в голове ещё в июле. Но тогда я медлил. Трудно было просить об услуге. Мне намного легче выполнить чью-либо просьбу, чем попросить о чём-то самому.
По окончании разговора моя рука непроизвольно потянулась к книге. Той самой. Такую же я подарил тебе. Я открыл её наугад. Страница 612. Первое слово, бросившееся мне в глаза, было … «Селена». Не смейся. Я тоже думаю, что так не бывает. Только в книгах. Однако … Если ты прочитала её, то должна знать, что это далеко не книга по мифологии. А это имя не так часто встречается. Думаю, оно подошло бы тебе. Хотя твоё тоже прекрасно.
Почему я взял именно ту книгу? Почему открыл именно на той странице? Почему это случилось после того, как я говорил о твоём лунном портрете?
Ночь.
Я смотрел «Полночь в Париже» и потягивал Baileys. Фильм под стать настроению. Да и вкус тоже. Думал о тебе.
Ложась спать, я знал, что у тебя 2 часа ночи, а ты ещё не спишь. Это единственное, что я знал о тебе сегодняшней. Безумно хотелось провести рукой по твоим волосам и прошептать «Береги себя». Но ты далеко и вряд ли желаешь услышать мой голос.
Я долго не мог заснуть. Мысли вернулись к моей поэме о тебе. Она не велика, всего-то 5-6 страниц. В её названии так же присутствует имя «Селена». Наверное, я её никогда не опубликую. Наверное, ты её никогда не прочитаешь.
Хэменгуэй произнёс в фильме «You'll never write well if you fear dying». Я не испытываю страха. Но это лишь необходимое условие. Не достаточное …
Сегодня.
Я пришёл на то место, где мы встретились спустя столько лет. Скамейка, на которой я тогда сидел в ожидании, была занята. Какой-то гражданин решил прилечь отдохнуть. День располагал к этому. Несмотря на позднюю осень, погода была отменная. Относительно тёплая и безветренная. Солнечная. Я присел на соседнюю. Вспомнил, как ты плыла навстречу, словно не касаясь земли. Вспомнил, как мне на ум пришли размышления Холдена по поводу опоздавшей девушки*, с поправкой на то, что это было не свидание. Вспомнил дрожь в коленях, с которой я безуспешно пытался справиться, спеша тебе навстречу. Твою светлую улыбку. Твой голос. Твой лёгкий, приятный акцент. То был чудесный день.
А сегодня …
Я сидел в этом нечитающем мире под ясным небом ноября и листал ту самую книгу, которую захватил с собой. Должно быть, я представлял собой занятное зрелище для окружающих, которым довелось оказаться в тот момент в самом центре города.
Чуть позже.
Прочитав пару страниц, я закрыл книгу и двинулся дальше по волнам воспоминаний. Я заглянул в кафе, где мы виделись последний раз. Как назло, тот самый столик тоже был занят, и я расположился за соседним. Заказал чай и плитку шоколада. Благо мне не надо следить за лишним весом. Ты же знаешь, я и положенный никак не наберу. Многим бы мои проблемы. По ТВ или радио крутили замечательную песню Stingа «Englishman in New York», правда, я быстро разочаровался, это был какой-то ремикс. Испортили такую песню. Откинувшись на спинку дивана, я подумал о том, насколько ты была прекрасна. Фотографиям сложно передать это. Особенно постановочным. Они не передают твою искру. За редким исключением. А тогда … Это была живая красота. Не глянцевая. Красота, с которой ничто не сравнится. Это была сама жизнь.
А потом ты вернулась на Олимп ...
Как сложно передавать эмоции и чувства словами.
Тепло воспоминаний согревало душу, а тепло чая бежало по венам.
Я просидел за чаем, воспоминаниями и чтением книги порядка полутора часов. Дочитав рассказ, я закрыл книгу, расплатился и, бросив последний взгляд на соседний, уже пустующий столик, покинул заведение.
Сколько волшебных воспоминаний ты сумела подарить за столь короткий отрезок времени. Воспоминаний, которые никогда не сотрутся и которые всегда согреют. Знаешь, это дар. Ты словно сэлинджеровская Эсме**.
Домой я вернулся засветло. Возле дома взглянул на небо. Сквозь золотые листья проглядывала половина лунного лика, решившего поприветствовать осеннее солнце … или меня. Снова Луна.
Зазвенел телефон. Пока я доставал его из кармана, в голове мелькнула мысль: «может это ты?». Хотя … Так не бывает. Только в книгах.
-------------------
*Имеется в виду цитата:
«Нет, говорю, но на самом деле она опоздала минут на десять. Но мне было наплевать. Вся эта чепуха, всякие там карикатуры в "Сэтердей ивнинг пост", где изображают, как парень стоит на углу с несчастной физиономией, оттого что его девушка опоздала, - все это выдумки. Если девушка приходит на свидание красивая - кто будет расстраиваться, что она опоздала? Никто!»
Джером Сэлинджер «Над пропастью во ржи»
**Отсылка к рассказу Сэлинджера «Тебе, Эсме, - с любовью и убожеством». Особенно к двум последним абзацам.