маленькая состовляющая любви

Сегодня умерла бабушка моего друга. И вот я, кажется, пишу о ней. Что странно, потому что у меня в сознательном возрасте никто ещё не умирал, а вряд ли можно написать о том, чего не знаешь. Мои знакомые уже начали выходить замуж, жить вместе, у них начали умирать бабушки, потом у них будут рождаться дети, потом умирать родители и жениться дети. И это нормально, но я этого всего ещё не знаю, со мной этого ещё не было. Это как когда ты выходишь из семьи первый раз, и узнаешь, что тебя, оказывается, могут, не любить, а раньше ты об этом и не подозревал. Ведь у меня никто ещё не умирал, поэтому мне и сказать-то почти нечего. Но, тем не менее, уже в третий раз я хочу написать об этой женщине, и вот наконец-то пишу. Она прожила 83 года. С моей стороны будет цинизмом сказать, что это достаточно для жизни, надеюсь, мой друг простит мне эту строчку. Мы немного поговорили о ней, и грусть у нас была какая-то светлая. Печаль после смерти близких довольно эгоистичная вещь – ведь у них все точно хорошо, мы расстраиваемся, потому что не знаем как НАМ жить без них. Даже в день смерти близких мы думаем о себе, но это не страшно, это просто есть. Так как я не знала её, то я больше радовалась её завершившейся жизни, чем соболезновала смерти. Согласитесь, это прекрасно прожить более пятидесяти лет с любимым мужчиной, и чтобы в свои 81 он, выходя гулять, брал тебя под руку только с определенной стороны, просто потому, что он делал так практически всю свою жизнь, и для него это до сих пор важно, он все так же трепетно относиться к такой мелочи, как держать тебя под руку. Так нежно, я улыбаюсь.