Сперва-наперво нужно выяснить.
Что-как и почему.
Вкусовые предпочтения, медпротивопоказания, наличие аллергий и протчих мелких неприятностей.
И уже исходя из этого строить стратегические планы по поражению собеседника своими талантами.
Это стоит сделать. С самого начала.
Чтобы потом не сесть в лужу. Или в галошу, это кому как удобнее... Не важно.
Важно то, что можно употреблять.
Вдруг, в самый неподходящий момент, выяснится, что на всё цветное или сладкое или жареное или рыбу-мясо у сидящего напротив аллергия? Или соль-сахар - белая смерть. А мучное и печёное полнит. А лук-чеснок пахнут и склизкие, а селёдка с кишками, а сыр не французский, а булки не круасаны, а кашами в детстве перекормили, а...
Тут можно вас поздравить. Вам крупно повезло, и последующие полтора-два месяца, пока к вам не иссякнет интерес противоположной стороны, вам обеспечена жизнь прямо скажем - особенная.
Но это же вас пока не смущает, вы не задумываетесь о будущем витая в эмпиреях своих заблуждений, в коих вам очень комфортно, светло и радостно... Ну чтож... Замечательно. Всё выяснили? Тогда идём на кухню зажигать газ.
...
Он подсел тихонько. Молча. Долго смотрел. Потом принюхался к содержимому стакана - Вискарь?
- Вискарь. А тебе не катит? Хочешь, Чёрного Рижского бальзаму набулькаю...
Он подумав ответил: - Да в общем разницы то нет...Хоть чо пей, смысл один...
Я посмотрел на него, сидит, умничает... - Кекс, ёлы... Ты жизни меня учить пришёл? Знаешь сколько учителей вокруг? Спасителей... Все же знают. Все же думают что помогают. Спасают. Руку протягивают... Смешно, ейбогу... Ты лучше расскажи чего интересного. Из жизни. Я послушаю.
Он задумался. Из жизни говоришь? Ну слушай...
Много я видал за свои годы, как люди живут, как не живут, как музыка им помогает сделать шаг с крышы или наоборот, расправить крылья, как слово отзывается в душе, как сердца колотятся в унисон, или замирают от тоски... Как бестолковые книжки жить мешают, посылая знаки, наводя на мысли... Разные, совсем. От суицидов до воспарений, от мытарств и гонений... Ну это высокий штиль, а по простому... Как спиваются видел, как выбираются видел, видел скотское, видел говно в холодильнике вместо туалета, наблюдал за разухабистыми возлияниями, мордобоем...
Матросы. Байкеры. Ножи, бутылки...Что может хмельная моча в дурную башку принести? Вот так и есть. Жизнь. Обычная. Каждодневная. Из огня, да в полымя...
И скотину, живность пьяную видел, кошек, собак, лошадей, слонов... Тоже забавно.
А самый первый раз веселились на камбузе, это я ещё только в масть входил, после распределения на судно.
Ну а чо ребятушкам делать в плавании? Когда весточки с родного берега по полгода ждать, когда гладь горизонта разнообразится только штормами и качкой...
Крыса камбузная. Была у меня там. Это щас уже я перестал животину заводить, чо мучать? Природе надо природу, а клетки и коробки из-под лапши не очень хорошая замена свободе. Хоть и кормёжка справная...
Так вот, самая забава у нас с матросиками была знаешь какая? Ну я то камбузный, доступ к продуктам запросто, и к спиртному. Ну для тортов там, праздников-дней рождений матросам...
И вот мы собирались в кают-компании и устраивали посиделки.
Брали кусок хлеба, блюдце, водки и всё смешивали. На выходе получался хлеб пропитаный водкой. Аж капает с него... И бросали на пол. И ждали.
Она выходила на запах.
Старая, камбузная, здоровенная крыса с откусанным или отрубленным хвостом, в драках, погонях ли, уже и не выяснить... Не суть...
И обнюхав этот пропитанный жидкостью кусок ташила к себе в угол и уплетала. Смотрела внимательно во все глаза - как бы кто откуда... Не дай бог... Глотку перегрызёт. Жадность.
А после...
Матросики наши прям балдели от представления...
Она шаталась, по кают-компании. Без зазрения совести и с полной потерей страха. Пыталась залазить на стол, но неверные под воздействием лапки не слушались и она распластывалась на спину, потом с трудом переворачивалась, мурлыча какие-то звуки себе только понятные, снова шаталась...
В конце концов уваливалась, отказывали задние лапы, потом передние, морда ещё подавала пьяные признаки жизни какое-то время и вскоре замирала... Икота, звуки, брюзжание прекращались и казалось она сдохла.
Но минут через пятнадцать всё повторялось. Но только как при обратной съёмке кино.
На этот цирк сбегалась смотреть вся команда свободная от вахты...
Ну а чего? Хлеба и зрелищь...
Скука - она такая сука... От неё на что угодно пойдёшь...
Я задумался. Скука, говоришь? А что это такое? Никогда не понимал... Ты сам-то знаешь что это такое?
Теперь задумываться настала очередь расcказчика. Кекс поскрёб бороду, подумал, огляделся и не нашед ничего вокруг подтверждающего изрёк: - Не знаешь? Ну ты счастливчик значит. И хорошо что не знаешь... А потом помолчав спросил: - А чего ты газ то зажёг? Стряпать чего на ночь собрался?
Закусь горяченькую? Эт правильно, эт хорошо. Закусывать надо...А чо будешь ваять та?
Я усмехнулся... Профессиональная деформация в полной мере наблюдается и у жителей тонкого мира...
Как Кекс мимо камбуза, горящих конфорок может спокойно пройти? Кок же, до мозга костей... Или чо там у него есть? У домового, служащего всю жизнь на камбузе корабля...
- Да просто всё... Отвечаю. Сыр Сулугуни, адыгейский, чёрный хлеб, зелень, Да ты всё сам знаешь:) Жарим на сковородке гренки в масле, Размер не оч маленький. Потом бросаем сыр. Весь какой есть... Он жарится-плавится, рубим укроп-петрушку чуток, сыплем паприку молотую...Заворачиваем, приминаем, складываем на гренки. Их чесночком натерев предварительно...
Красиво и вкусно. Только надо сперва подумать - целоваться или по крайней мере дышать будет на кого после употребления? Если да, то чеснок отменяем:) Вот и всё...Чо сложного? Вопросы он задаёт:)))
Кекс не ответил. Одобрительно кивнув скрылся в углу за батареей.
Стакан. Виски. Горячие гренки с сыром. Всё есть. Только сказки нет. Закончилась...
...
Ёж сидел на своём пригорке. Смотрел в тёмное небо. И ничего там небыло. Да и быть не могло.
Пустота.