Прости...
Это я говорю про стих,
Который тебе мной ещё не написан...
И я прям не знаю, мне что ли напиться,
Чтобы дать ему возможность выйти?!
Чтоб он ноги тут об меня вытер,
И был чище всего, что писал до него я!!!
С которого мы поймём, что нас - двое...
И ты, оставаясь со мною вдвоём,
Вся будешь чувствовать - это - Твоё,
И делает всё, чтоб быть твоим,
Как и положено Вам двоим...
Прости...
Это я говорю про стиль,
В котором написан тебе этот стих -
При чём это лучшее, чего я достиг
За такие короткие ночи
Для столь важных мне одиночеств,
Крайне редких в шумной Москве...
Бац, и нет на нас масок - ведь,
Согласись, без них легче?!
Я лучше буду совсем не Олег, чем
Буду Олегом под маской,
С комплиментарным стишком-подмазкой...
Прости...
Мы пытаемся всё ещё всё упростить,
И не дать страсти успеть обрасти слоем быта...
Но разве уйдёшь от судьбы так?!
Да, и встреча наша - не её ли часть?!
Или мы лишь друг другом лечась,
Заживляем былые раны?!
Прости, я бываю странным...
1.11.11