Проснулось бездушное
утро, стерильное
белого, первого ноября…
Снежное, влажное,
слишком обильное
зимнее небо осеннего дня.
С этими белыми
хлопьями снежными
носится ветер
и дарит всем нам,
словно художник
белилами белыми
пишет картину
свою по стволам…
Кистью невидимой,
щедрыми взмахами,
всё изменив
за единственный день,
чтобы проснулись, очнулись,
заахали
зимнюю в этом,
почувствовав лень…
Утро стерильное,
утро промозглое,
нет у художника шансов
на цвет…
Мысли о лете,
как бред, несерьёзные,
белым по белому
пишется снег…
01.11.2011