Я так давно не писал о себе, о людях, о погоде. Я совсем ничего уже давно не писал.
Я забыл что за слова нужны для этого. Все растерял где-то. Где я?
Внутри прохладно. Градусов 5 минуса. Колко не много. Но мне нравится эта прохлада. Или я просто привык уже? Когда это все началось?..
Я бешено болею зимой. Моя Душа по ней плачет. Навзрыд. Ведь ей совсем не хочется таять. Снова замерзать. Таять. Принимать новую форму. Таять. Снова новую.. На протяжении уже двадцати пяти лет. Каждый год - новая.
Каждый день мне хочется быть кем-то другим. Не таким как я. Лучше? Да не суть лучше или хуже. Просто - другим.
Я выдумал себя, ведь правда. Давно выдумал. Двадцать пять лет назад. Моя фантазия уже очень долго живет, что не может не шокировать. Когда я себя выдумывал, мне казалось, что это протянет не больше пятнадцати лет. Но нет. Время странная штука. Оно терпит меня, мою фантазию..
Но где же я? Я потерял себя. В границах времени, в его горизонте. Меня уже нет. Есть только моя фантазия.
_
Не теряйте себя.