Жил-был на свете один художник.
Жил он себе жил и нисколько не тужил.
Потому что Мысль его никогда не скучала.
Она кристаллизировала пространство творчества вокруг него воображением, любовью и разумностью.
Мысль художника была настолько совершенной, что обладала собственным восприятием таинства существования.
Так, незаметно, художник трансформировался в философа.
- Я - философ! - сказал художник, - а значит, каждое мгновение я открыт всему; будь то люди, ветер, солнце или дождь.
Самое великое моё умение - быть свежим, невинным и разумным в любую секунду бытия.
Но человеки не понимали мысли философа, потому что, их собственные мысли были настолько застывшими, что напоминали у кого крупинку града, у кого кусок льда.
А мысль похожую на айсберг, философ вообще никогда не встречал среди ныне живущих.
- Моей мысли не растопить этот лёд. - рассудил философ-художник. - Ведь замерзшие мысли этих людей, не способны не видеть, не слышать, не понимать.
Даже, если кто-то и попытается вникнуть, то моя мысль рискует если не замерзнуть,
то заблудится, проходя в их головах через такое количество льда.
Вот так и закрылся художник от людей, оставаясь уязвимым и деликатным.
Зато мысль, плескаясь в реках философии воображения, никогда не замерзнет.
Мысль философа всегда жива.