Навеяло поездкой к родственникам жены.
К тёте Вале надо заехать, а то обидится.
Потом к дяде Феде. Он недалеко живёт, всего 50 км от тёти Вали, а то обидится.
А сын тёти Маши завтра сам за нами заедет, заберёт. Как это на новорождённого внука тёти Маши не посмотреть – обидится. Кто, внук?! Нет, тётя Маша конечно. Но и внуку обиду передаст, не сомневайся. Вырастет – отомстит.
А это Дон! Народ гостеприимный страшно. Фраза: "Да я пивка и всё..." – воспринимается хозяевами с неподдельным изумлением. Как?! А наливочки?! У вас там такой нет!
Конечно нет. Особенно в таком количестве. Было бы столько – я бы давно за чёртиками гонялся, удивляя санитаров своей непослушностью, а не по гостям бы ездил.
А на столе... Заметно, что люди начали готовиться заранее, когда мой поезд ещё только тронулся с перрона.
И всё такое домашнее, куриные яйца огромные, желтки ярко-оранжевые. И курица рядом стоит и гордо смотрит, мол, ну как? Да обалдеть. Ты, милая моя, не курица, ты, судя по твоим яйцам – страус.
Соленья, пироги, мясо, донская рыба. Держу в руках рюмку с наливкой уже пять минут, так как поставить её некуда. Всё занято едой. Хозяева всё время приносят что-то новое, заботливо приговаривая: "Ешь! Хде ещё такое у вас попробуешь!"
Шутка про Макдональдс застревает в горле вместе со здоровенной кулебякой. Судорожно хватаю чашку с каймаком, жадно запиваю.
"Ишь, оголодали-то они как в своих городах..." - тут же пролетает за столом сочувственный шепоток.
Умоляюще смотрю на жену. Та исподтишка показывает кулак, мол, сиди, ешь и не рыпайся.
Она тут своя. Я, кажется, уже тоже.
"Ой, то не вечер, то не вечер!»
Ого! Чё это я вдруг запел хором? А! Наливочка... А на вкус вроде сладкая...
Нифига себе "лёгонькая"...
Через какое-то время обнаруживаю себя с чьим-то карапузом на руках, горячо рассказывающим тому последние политические новости. Карапуз внимательно слушает и временами радостно смеётся. Смеюсь вместе с ним.
Утро. Где я?.. Коровье мычание. Какой, однако, прикольный у кого-то рингтон на мобиле. И куры кудахчут. Ну полная mp3 полифония.
Аааа! Я ж в станице, в этой, в третьей по счёту, как её... У тёти... Светы? Нади? Неважно – замечательная женщина. И наливка замечательная. И главное - лёгонькая. То-то меня до сих пор качает, как шарик на первомайской демонстрации, настолько полегчал.
Что? Завтракать? Иду!
Ого. А что это у вас тут на столе? День рождения что ли у кого? Торжества решили начать прямо с утра? Что? Это завтрак?! Лёгонький??!
Простите, что вы сказали, не расслышал? По-быстрому слегка перекусите, а потом дядя Федя за вами заедет, у него и поедите по-человечески? То есть, вот этот, к примеру, средних размеров тазик с ленивыми варениками - это лёгкий перекус? Эдакий континентальный завтрак по-донскому? Понял. Спасибо вам люди добрые.
Скажите, тётя Света, а наливочка у дяди Феди есть? Да что вы говорите? Небольшая цистерна прикопана в саду? И наливочка ещё легче вашей?
Голоса, среди них родной голос жены: "Осторожнее поднимайте... Сюда кладите, на диван. Да нет, вроде никогда раньше в обмороки не падал, странно..."
Голос тёти Светы: "И-эх, слабоватые они, хородские енти! Наливочки, наливочки ему дайте – вмиг отойдёт!"
Занавес.