…Капельки пота, смешиваясь с текущей из рассеченной брови кровью, медленно стекали по лицу, неприятно щекоча разгоряченную кожу и норовя попасть в глаза. Я в очередной раз вытер лоб грязным рукавом и еще сильнее вжался в спинку опрокинутого столика.
- Хватит прятаться, Француз! Все кончено! – повторил один из мексиканцев.
- Хрена с два! – выкрикнул я, на секунду высунувшись из своего укрытия и, не целясь, выстрелил в сторону голоса
Ответные выстрелы не заставили себя ждать. Свист пуль смешался с грязной руганью, треском уродуемой мебели и звоном битого стекла.
- Тебе конец, Француз! Выкинь пушку, гребанный ты неудачник!
Кое в чем он был прав. В этот день меня с самого начала преследовали неудачи и события развивались совсем не так, как я предполагал.
Но обо всем по порядку.
Все начиналось довольно таки не плохо.
Хотя нет, начиналось все тоже очень паршиво. Утром, я как водится, достал из холодильника баночку пива и включил новости. Новости, увиденные мной, были весьма неожиданными и, мягко говоря, хреновыми.
«В машине, припаркованной рядом с закусочной, находился еще один труп…» - проворковала симпатичная дикторша, с которой я бы не отказался провести ночку другую.
Однако появившаяся после картина мигом прогнала мысли о сладенькой дикторше куда подальше.
«…Первоначальная версия о том, что убитый мужчина был очевидцем преступления не нашла подтверждения, так как при нем нашли револьвер «Магнум» тридцатого калибра, из которого по предварительным выводам и был убит один из полицейских…» - продолжала ворковать дикторша, пока на экране парочка полицейских аккуратно вытаскивали из казавшегося мне знакомым «Шевроле», показавшегося мне знакомым мужчину. Несмотря на то, что его прострелянная башка была не лучшим объектом для опознания, я с каждой секундой все более убеждался в том, что этим бедолагой был никто иной как…
«… Фрэнк Маккой» - подтвердила мою догадку дикторша, - «ранее судимый за ограбление бутика в Далласе…»
Я выругался. Похоже это действительно был Фрэнк, мать его, Маккой! Мой приятель Фрэнки Маккой! Безмозглый Фрэнки. Теперь и в прямом и в переносном смысле…
Ах да, я же совсем забыл представиться.
Меня зовут Пьер Стюарт. В некоторых кругах я более известен как Француз. Хотя единственное что у меня есть французского, это имя. Дурацкое французское имя – Пьер. Очередная шуточка моего покойного папаши-юмориста. Такая же идиотская как и все шутки из его долбанного Стюарт-шоу, которое он устраивал в начале 70х в нашем родном городке. На старости лет, когда шоу совсем перестало приносить прибыль, папаша наконец-то понял, что все плевали с небоскреба на его плоский юмор и впал в депрессию, уйдя в запой до конца своей жизни. Благо, конца долго ждать не пришлось. Свою последнюю шутку Генри Стюарт отколол в 79ом (мне тогда было 14), когда упился виски и захлебнулся в собственной блевотине, уснув лицом в кошачьем туалете. Смешно? Нет. Мерзко и противно. Зато папаша умер со счастливой улыбкой на сморщенной физиономии…
Хотя сейчас речь не об этом.
Итак, я Пьер Стюарт, по прозвищу Француз, увидел в новостях, что мой лучший друг Фрэнки убит в собственной машине рядом с ограбленной кафешкой. Это было чертовски печально по двум причинам.
Во-первых: Фрэнки, как я уже говорил, был моим другом.
Во-вторых: он был должен мне денег. Много денег.
В такой ситуации мне не помешал бы хороший совет.
Недолго думая, я набрал Карла, моего второго лучшего друга. Карл был полной противоположностью бесшабашного Фрэнка. Уравновешенный, рассудительный парень. Скептик до мозга костей. К слову, в нашей троице Карл был именно «мозгом». Он всегда просчитывал все на два-три шага вперед и никогда не позволил бы выстрелить себе в затылок…
Однако трубку Карл не поднимал.
«Вчера состоялась третья игра бейсбольной лиги нашего штата…» - сменил миловидную дикторшу небритый очкарик, ведущий рубрики «Sport News».
- Пошел ты… - выругался я, выключая телевизор.
У меня были кое-какие предположения на счет того, кто пришил моего друга.
Это был кто-то, кому Фрэнки доверял, (думал я, надевая ботинки) ибо каким бы кретином не был Фрэнк, он никогда не повернулся бы спиной к тому, кому не доверял бы. А доверять он мог только нам с Карлом. До недавнего времени. Ибо пару недель назад Фрэнки завел себе новую подружку- Трэйси Холливел. Фрэнки втюрился в неё как школьник в молодую училку и готов был исполнить любую её прихоть. Даже самую сумасшедшую. И верил этой лживой суке как самому себе.
Накинув куртку и сунув за пояс револьвер, я вышел из квартиры, оставляя за закрытой дверью недопитое пиво и надежду хорошо провести выходные.
Я видел Трэйси всего один раз – на вечеринке, устроенной Фрэнки в честь своего 26го Дня Рождения. Увидев её, я сразу понял какую змею пригрел Фрэнк у себя на груди. Я увидел её взгляд, когда она его целовала, и сказал себя: «Она предаст тебя, Фрэнки». Но Фрэнки не слышал меня, не слышал голос рассудка. У него был другой взгляд – влюбленный. Фрэнки, упокой Господь его грешную душу, был все-таки неисправимым романтиком и верил в любовь. А вот в Господа он не верил. Да я и сам не уверен, что верю в него…
Когда я был подростком и мы с мамой еще не переехали в Техас, по соседству с нами жила одна очень религиозная женщина миссис Трамп, и у неё был сын, старше меня года на два. Он был наркоманом. Однажды, нанюхавшись какой-то дряни он изнасиловал 13летнюю девочку Эмми – дочь другого нашего соседа, сорокалетнего вдовца мистера Ригла. Эмми, прелестное белокурое создание с огромными любопытными зелеными глазищами, обещала лет через пять стать хорошенькой девушкой. Но не стала. Она покончила с собой, вскоре после изнасилования. А миссис Трамп каждое утро выходила во двор и молила Господа за душу малышки Эмми и за то чтобы её ненаглядный сыночек не сел в тюрьму. И его действительно не посадили. «Спасибо, Господи!» - шептала, со слезами глядя на небо, старая миссис Трамп.
А потом мистер Ригл избил её сына. Страшно избил. Я думал, что он умрет. Все думали. Кроме Миссис Трамп. Она каждое утро выходила во двор и молила Господа, чтобы её сын выжил. И он действительно выжил. А мистера Ригла посадили в тюрьму за избиение несовершеннолетнего с особой жестокостью
А миссис Трамп снова вышла утром во двор и стала благодарить Господа за то, что он не дал её сыночку умереть. И с крыши на миссис Трамп упал огромный кусок черепицы. Прямо во время молитвы. Она умерла на месте, наверное даже не осознав, что произошло.
А я думал тогда, неужели её наказал Бог? И если так, то почему именно её, а не её сынка-наркомана который все равно скоро умер от передоза…
Хотя я опять отвлекся. Черт возьми, когда начинаю говорить о прошлом, меня несет как старую деву, разговорившуюся о своей отцветшей юности и былых красавцах-ухажерах!
Я собирался найти Трэйси Холливел, отомстить за друга и забрать деньги, которыми Фрэнк несомненно хотел поделиться со мной.
Но для начала мне нужно было кое в чем удостовериться, поэтому сейчас, я подобно какому-то засраному частному детективу направлялся на место преступления, чтобы начать свое собственное расследование…
Подошвы моих ботинок ритмично стучали по нагретому солнцем асфальту. Загазованный воздух пах собачьей мочей, бензином и грязью. В принципе, самый подходящий для этого райончика аромат. Наверное, еще он должен был пахнуть смертью, но я ничего такого не чувствовал. Наверное, собачья моча пахнет сильнее смерти...
Вначале я увидел оцепленное копами здание с выцветшей вывеской «COFFEE BAR» , а затем почувствовал, как сквозь вонь собачьей мочи пробивается слабый запах ванили и выпечки.
Я был на месте.
Мне не очень-то хотелось привлекать к себе внимания полицейских, но в этот день все шло совсем не так, как я хотел.
- Вы что-то ищите здесь, мистер? – недружелюбно поинтересовался, подойдя ко мне, чернокожий коп, явно страдающий избыточным весом.
Честно говоря, я сам не знал, что хочу здесь найти. Я только сейчас понял, что сама идея прийти сюда была огромной глупостью.
Обрюзглая рожа копа раздражала меня не меньше чем резкий запах мочи. Черт, это место похоже служит сортиром для бездомной собачьей стаи!
- Да, - нехотя ответил я, - я потерял свою собаку. Вы не видели здесь собаку?
- Нет, но судя по запаху, она здесь была, - сморщив пухлые губы, скривился коп, - вам стоит лучше следить за ней.
«А тебе следует поменьше жрать» - подумал я.
- Вы правы. Я пожалуй пойду искать её в другое место…
- Постойте, - лицо копа резко ожесточилось, - вам известно, что вчера вечером это кафе было ограблено и было убито 4 человека?
- Несложно догадаться, - процедил я, бросив взгляд на оцепленное здание с надписью «COFFEE BAR». Этот надоедливый толстяк все больше раздражал меня.
- Вам говорит о чем-нибудь имя Фрэнк Маккой?
Я вздрогнул. Коп это заметил.
- Да, что-то слышал…
- Пожалуйста, пройдите со мной, мистер…
- Стюарт. Пьер Стюарт. Какого черта? Вы что подозреваете меня в чем-то? На каком основании?
- Не нервничайте, мистер Стюарт, - коп нехорошо прищурился, - час назад в полицию позвонила женщина, видевшая грабителей. Вы подходите под её описание одного из них.
«Женщина… Трейси! Вот ведь сука!»
- Пройдемте в машину мистер Стюарт, - настойчиво повторил коп, - не заставляйте меня применять силу.
- Хорошо, хорошо! – я послушно поднял руки, - но вы совершаете большую ошибку, офицер…
- Время покажет, - усмехнулся коп.
- Действительно, - согласился я, хватая его за плечи и с силой прислоняя к стене близ стоящего здания.
Коп оказался удивительно легким для своей комплекции. Его голова плавно вошла в контакт с кирпичной стеной, после чего безвольно склонилась набок.
Я отпустил резко потяжелевшее тело копа и оно неуклюже поехало вниз по стене.
Не дожидаясь пока коллеги толстяка заметят меня, я быстрым шагом направился в соседний двор, где оставил машину.
Чернокожий коп за моей спиной окончательно съехал вниз и шлепнулся на асфальт.
- Алло, Пьер?
- Карл, черт тебя дери! Где ты пропадаешь?
- Я не в городе. Пьер…
- Не в городе?! Мать твою, Карл! Ты смотришь новости? Фрэнки застрелили!
- Знаю, - Карл на той стороне провода тяжело вздохнул, - знаю, Пьер.
Карл и Фрэнк были знакомы с детства. Карл всегда был для раздолбая Фрэнки этаким старшим братом, который всегда помогает делом либо советом и строго наказывает младшего брата-недотепу за его проказы.
- Ты в порядке? – после короткой паузы спросил я.
- Да, - неуверенно ответил Карл. Я никогда не думал, что его голос может быть таким. Таким разбитым, жалким и усталым. Наверное это тяжело - терять брата.
- Мне нужна твоя помощь, дружище! Мы должны отомстить!
- Что? Отомстить? Кому, Пьер?
- Этой чертовой стерве Трейси! Она убила Фрэнки, а потом подставила меня!
- Что?
- Долго объяснять. Я пять минут назад сбежал от копов, считающих меня убийцей Фрэнка…
- Как… Где ты успел подцепить копов?
- На месте преступления…
- Какого хрена ты там забыл, мать твою! – заорал в трубку Карл.
- Потом объясню. Надо отыскать эту суку! Френки был моим лучшим другом и…
-… И должен тебе штуку баксов, я знаю.
- Да срал я на эти баксы, Карл! Мне нужна Трейси, а не деньги! Я еду в «Луизиану», думаю там найти следы этой шалавы…
- Ради Бога, никуда не езди, Пьер. Заляжь на дно и никуда не высовывайся до моего приезда.
- К черту, Карл! Полиция штата считает меня виновным в убийстве лучшего друга, а я должен залечь на дно? Хрен там!
- Там может быть засада, Пьер…
- Пока, Карл. Позвони когда будешь в городе.
Я мало что знал о Трейси Холливел. Наверняка я знал лишь то, что Фрэнки познакомился с ней в баре «Луизиана», тамошние завсегдатаи могли знать Трейси и навести меня на её след.
До бара я добрался без приключений и даже начал надеяться, что день наладился. Зря.
До этого я ни разу не был в «Луизиане», и, признаюсь, интерьер внутри бара меня удивил. Аккуратненькие деревянные столики, чистый пол, парочка картин на стенах и стройненькая официантка приветливо улыбнувшаяся мне, когда я перешагнул порог, производили приятное впечатление и создавали атмосферу уюта и покоя. Над серым потолком висела огромных размеров люстра с восьмью здоровенными свечами. Такие люстры вышли из моды еще в прошлом веке, и вполне вероятно, что эта была украдена из какого-нибудь музея. Наверное, каждое утро кому-то приходилось залезать на стремянке под потолок и зажигать свечи, а вечером карабкаться снова, чтобы вытащить отгоревшие. Но, тем не менее, люстра гармонично вписывалась в атмосферу уюта и покоя, добавляя в неё капельку старины и оригинальности.
Посетителей в баре было немного. Человек пять-шесть. Считать я не стал, убедившись, что среди них нет той, кого я искал.
Подмигнув официантке, я направился к бармену, плешивому мужичку лет сорока-пятидесяти, который увлеченно протирал белоснежной тряпкой и без того чистый стакан
– Вы знаете женщину по имени Трейси Холливел, - спросил я, облокотившись на стойку, - рыжеволосая такая, с короткой стрижкой…
Бармен отставил стакан, пару секунд поскреб щетинистый подбородок и кивнул:
- Видал. Она частенько у нас бывает.
Следующий вопрос я задать не успел, так как входная дверь за моей спиной чересчур громко хлопнула, будто бы её распахнули пинком, а затем хрипловатый голос с мексиканским акцентом спросил:
- Ну и кто здесь Француз?
Тревожно кольнуло в левом боку. Я медленно повернулся к дверям и получил возможность рассмотреть новых посетителей.
Это были четверо смуглых, черноволосых парней с бандитскими рожами, на которых сверкали гнилозубые ухмылки. Нехорошие ухмылки. Мне они не понравились. Больше всех мне не нравилась ухмылка усатого здоровяка, стоявшего впереди. А еще больше – стоявшая рядом с усачом Трейси Холливел. Её вытянутая рука указывала на меня. А в руке усача сверкнул револьвер.
Я бросился на пол, на секунду опередив пулю, которая просвистев над моей головой, разбила стакан, что так тщательно протирал плешивый бармен.
Крики перепуганных посетителей заглушили последующие выстрелы. Миловидная официантка побледнела и со звоном выронила поднос. Плешивый бармен, руки которого потянулись было под стойку, получил пулю промеж глаз, охнул и повалился под стойку сам.
Воспользовавшись суматохой, я подкатился к ближайшему столику, и, опрокинув его ударом ноги, спрятался от бандитских пуль.
Похоже пол в «Луизиане» был не таким уж чистым – моя куртка и брюки обильно покрылись пылью. Я, чертыхаясь под нос, достал из-за пояса револьвер.
- Чертов ублюдок! – выругался один из мексиканцев, - вылезай, гринго, или мы перебьем тут всех! Ты этого хочешь?
Будто бы в подтверждение слов раздался выстрел. Миловидная официантка, все так же испуганно стоявшая в паре шагов от моего укрытия вскрикнула и осела на пол.
«Сукины дети!»
Я высунулся над краем столика, но не успел даже прицелиться, как еще одна пуля, скользнув в паре дюймов от меня, выбила из столика щепки, незамедлительно полетевшие мне в лицо.
Зажмурившись, я нырнул обратно, чувствуя, что одна из щепок рассекла мне бровь.
- Тебя предупредили, Француз! – выкрикнул мексиканец, наверное это был усач, после чего бандиты хладнокровно принялись расстреливать посетителей, не нашедших себе укрытия.
Я снова зажмурился. Мне доводилось стрелять в людей, доводилось видеть как в людей стреляют другие люди. Но слышать, как по твоей вине умирают невиновные посетители бара… Я даже не знал сколько их было… пять… или шесть…
Мне было мерзко. Я чувствовал себя последней сволочью и сукиным сыном. В какой-то момент даже хотел вылезти под пули гребанных мексиканцев.
Но я не мог. Я должен был отомстить. За Фрэнки. За плешивого бармена и миловидную официантку. За всех людей что погибли сейчас в баре. Погибли не из-за меня, а из-за этой лживой рыжей бестии Трейси Холливел! Я должен был отомстить!
Кровь из рассеченной брови капала на пол. Я считал капли.
Шесть…Семь…
- Тебе конец, Француз! Выкинь пушку, гребанный ты неудачник!
Голос доносился откуда-то слева. Похоже, мексиканцы наконец-то решили меня окружить.
Восемь… Девять…
Если я сейчас высунусь, меня пристрелят. Либо справа, либо слева, либо спереди. Прости Фрэнки.
Десять…Одиннадцать…
- Черт! Легавые! – заорал откуда-то от дверей один из мексиканцев.
Двенадцать…
Я тряхнул головой и в очередной раз вытер лицо. За окном выла полицейская сирена.
- Карамба! Трейси, спрячься! – хрипло отдавал распоряжения усач, - Хуан, их всего двое. Как только они подойдут– я выбиваю дверь! Твой – тот что слева! Рауль, Педро – держите на прицеле Француза!
- Да он, наверное, уже сдох от страха! – послышалось слева, - эй, Француз! Ты еще жив?
Я закусил губу и посильнее сжал рукоять своего «Магнума».
- Делай что я говорю, Рауль! Хуан, ты готов? На счет три! Раз… Два…
- Три, мать вашу! – я выкатился из-за столика влево и выстрелил в Рауля. Он успел выстрелить в ответ, но я уже был у следующего столика. Над плечом пронеслась пуля того что был справа.
Я не слышал выстрелов в дверях, не видел как другой мексиканец, Хуан, повалился на пол, получив пулю в живот от одного из полицейских, а усатый главарь, грязно ругаясь, укрылся справа от двери.
Я видел трупы убитых посетителей на полу, что четверть часа назад казался мне чистым, а теперь был залит кровью.
Я видел как четвертый мексиканец, Педро, нагнувшись пробирается между столиками ко мне. Выкатившись на открытое место, я начал было прицеливаться, однако со стороны дверей раздался выстрел и Педро, схватившись за прострелянное горло свалился под один из тех аккуратненьких, деревянных столиков, что так радовали мои глаза, создавая атмосферу уюта и покоя.
- Puta di Mierde! – выругался усач, выскочив в дверной проем и пристрелив последнего полицейского.
- Все кончено! – прошептал я, и выпустил усачу в спину два из трех оставшихся в барабане патронов.
Кровь и пот продолжали заливать мне глаза. На негнущихся ногах я добрался до стойки и заглянув за неё, обнаружил рядом с телом плешивого бармена сжавшуюся в комочек Трейси.
- Попалась, сука! – я перегнулся через стойку и, схватив её за волосы, потащил наверх, - все кончено!
Сзади послышались быстрые шаги, и прежде чем я успел среагировать, что-то тяжелое и холодное ударило мне в висок.
- Ты прав, Пьер. Все кончено, - насмешливо произнес знакомый голос за спиной.
Очнулся я на полу под барной стойкой. Голова гудела и на малейшее движение отзывалась тупой чугунной болью. Рядом со мной в луже крови лежала миловидная официантка. На её красивом лице застыла некрасивая гримаса страха.
- Очнулся, Пьер?
Надо мной стоял, улыбаясь, мой друг Карл. А рядом, прижавшись к его плечу стояла Трейси Холливел.
- Карл… - хрипло произнес я, не узнавая собственный голос.
- Это все что ты хочешь мне сказать? – еще шире улыбнулся Карл.
Я действительно не знал, что еще сказать. Карл, мой друг Карл, предал меня и предал Фрэнки. Это не укладывалось в моей гудевшей голове. Не укладывалось в моем опустошенном сознании.
Почему он сделал это? Что могло заставить Карла пойти на предательство?
Деньги? Жалкие несколько сотен баксов из кассы той злополучной кафешки? Не думаю…
Трейси обхватила шею Карла и жадно прильнула к его губам. Совсем недавно она также жадно целовала губы Фрэнки. Тварь…
- Карл… Неужели ты купился на сиськи это стервы?
Карл громко захохотал.
- Пьер, дружище, ты всегда был таким грубияном!
Он кивнул Трейси и носок её туфельки больно ударил мне в живот.
Я согнулся, с сипением выпуская воздух через рот. Перед глазами снова мелькнула мертвая официантка. Рядом с ней лежал поднос с осколками тарелок и стаканов, вилка и нож.
Нож.
- Грязная, ты, шлюха, Трейси, - процедил я, сквозь сжатые зубы – наверно, те мексиканцы оттрахали тебя вчетвером…
Как я и ожидал, удар последовал сразу же. За ним второй, третий. Казалось, она хотела продырявить мой бок.
Со стоном перекатившись на живот, я оказался совсем рядом с мертвой официанткой. Даже заляпал куртку в её крови. Нож послушно скользнул мне в руку. Осколки битой посуды впивались в грудь и противно кололи её. Боль, что колола сердце, была сильнее.
- Хватит, Трейси, - произнес Карл, - ты так убьешь его. Кстати, Пьер, вы с этой официанткой отлично смотритесь!
«За тебя, Фрэнки!» - резко перевернувшись на спину, я метнул нож в Карла. Расстояние было слишком маленьким. Он не мог увернуться. И не стал.
Вместо этого он вытолкнул вперед Трейси. Нож по рукоять вошел в её тело чуть выше груди.
Трейси тонко вскрикнула. Я успел перехватить её взгляд, предназначенный Карлу. В нем были удивление, боль и… любовь?
- Прости, Трейси, - холодно произнес Карл и швырнул её тело на пол.
Он как будто бы знал, что все будет именно так. Он как всегда просчитал все на шаг вперед….
- Почему, Карл? – спросил я, - за что?
- Какой же ты все-таки кретин, Пьер, - покачал головой Карл, - помнишь наши три правила?
- Если направил ствол - стреляй. Если направили ствол на тебя - не подставляйся под пули, никогда не поворачивайся спиной к тому, кому не доверяешь… - я помнил их на зубок.
- Правильно, - кивнул Карл, - но есть четвертое правило: не доверяй никому. Ни ты, ни Фрэнки не соблюдали его, за что и поплатились.
Я молчал, так как все еще не мог понять мотивов Карла.
- Думаешь, почему я это все сделал? – спросил Карл, тяжело дыша - да потому что я ненавидел вас – тебя и Фрэнки. Я ненавидел вас за то, что вы были готовы умереть друг за друга! Ненавидел Фрэнки - за то, что моя покойная мамаша всегда ставила его мне в пример; тебя - за то что ты нравился девкам, которые нравились мне! Вас обоих за то, что вам-ублюдкам, всегда доставалось то, чего вы не заслуживали!
Зависть – понял наконец я. Зависть - вот что руководило действиями Карла
Я смотрел снизу вверх на этого человека, которого совсем недавно считал своим другом, и видел сумасшедшего психопата, съехавшего с катушек на почве нарциссизма.
- Какая же ты скотина, Карл…
- Возможно, – усмехнулся он, - но кто ты, Пьер? Ты как слепой котенок, мотаешь своей тяжелой башкой, не зная, что делать, тычешь повсюду своим мокрым, сопливым носом, и послушно идешь туда, куда тебя подталкивает чья-то невидимая рука. Моя рука! Я слишком хорошо изучил тебя, твой характер, ты был ужасно предсказуем, Пьер.
Злость. Тупая неконтролируемая злость пульсировала в моей голове, сжигая остальные чувства, блокируя мысли и мешая сосредоточиться. Злость на этого подонка и на собственное бессилие накапливалась во мне и разливалась по всему телу, болезненно отдаваясь в ноющий бок.
- Да, Пьер, - довольно продолжал Карл, - сегодня ты весь день делал то, что от тебя хотел я. Ты как всегда посмотрел утренние новости, и узнал про убийства Фрэнка. Ты сразу же позвонил мне, так как не знал, что делать. Я не брал трубку, зная, что не получив совета ты придумаешь какую-нибудь бредовую идею и найдешь неприятности на свою задницу. Я знал, что ты догадаешься, что в этом замешана Трейси, и ничего умнее чем искать её в «Луизиане» ты не придумаешь. Я знал что мой совет «залечь за дно» еще больше взбесит тебя и ты окончательно потеряешь способность мыслить трезво. Я торчал у окна в доме напротив, и как только мексиканцы зашли в бар, вызвал копов. Я не хотел платить этим вонючим ублюдкам, и надеялся, что с помощью копов ты справишься с ними. И ты оправдал мои ожидания, Пьер. Я видел, как загорелись твои глаза, когда ты увидел нож. Я мог бы пресечь твою задумку на корню, но мне нужно было избавиться от Трейси. И ты избавил меня от неё. Честно говоря, она мне уже порядком осточертела…
Я молчал.
- Ты жалок, Пьер. Жалок и беспомощен. Ты злишься на меня и на себя самого, но ничего не можешь сделать, ведь одно лишнее движение и ты присоединишься к Фрэнки, - рука Карла многозначительно легла на рукоять висевшего за поясом револьвера, - хотя можешь попробовать кинуть в меня вилкой, вдруг станет легче?
- Не надейся что предоставлю тебе такую радость, сволочь!
- Я так и думал. С тобой ужасно скучно, Пьер, - вздохнул этот мерзавец, - сейчас, наверное к месту была бы какая-нибудь цитата из Библии, однако в голову ничего подходящего не лезет. Ты читал Библию, Пьер?
Я читал Библию. Это была одна из немногих книг, что я прочел. Несмотря на всю ту религиозную хрень, которой она была напичкана, там было много хороших мыслей. Однако сейчас в моей голове роились мысли, далекие от библейских.
- Так не должно быть, – слабо просипел я.
- Как?
- Так… чтобы сукин сын, предавший друзей остался жив…
Карл засмеялся и достал из-за пояса револьвер.
- Пора заканчивать эту комедию. С Богом, Пьер. Ты веришь в Бога?
Я не знал что ответить, Если он и есть, то он на небе. А надо мной вместо неба навис серый потолок бара, который теперь совсем не казался таким уютным. Я поднял глаза наверх, и криво усмехнулся.
- Чему ты улыбаешься, мать твою?
Потолок над Карлом противно затрещал. Он задрал голову вверх и открыл рот, собираясь закричать. Огромная люстра, пережившая наверное еще войну за независимость штатов, буквально вдавила тело Карла в пол. Его крик потонул в звоне битого хрусталя. Вдалеке послышался вой сирены. Фрэнки был отомщен.
- Поаккуратнее с ним! Этот парень, кажется, немало народу перебил, - посоветовал один из копов, своему коллеге, заковывающему меня в наручники.
- Ничего, скоро этот сукин сын за все ответит, - зло произнес знакомый мне чернокожий толстяк, потирая затылок, - боишься, небось, что придется ответить за свои грехи, а, ублюдок?
«Если я пойду и долиной смертной тени, не убоюсь зла, потому что Ты со мной..." – прошептал я одними губами.
Я не боялся. Он был со мной…