Твое тело
слишком далеко от меня,
На стуле.
За толщей воздуха, сутулясь,
Ты весь сидишь –
не прикоснуться – всюду тишь.
И вылизана, как посуда,
на полке выстраданных лет,
моя простуда.
Все сны в букет!
И на помостье,
чтоб сбросить в топку
хмурых глаз.
Мой реалист,
Я, за пятерку,
тебе отдамся, хоть сейчас.