У чугунной ограды базарного перекрёстка
На совсем старомодной гитаре устало
Пожилая в наряде каком-то до боли неброском
Нам, мимо идущим, какой-то мотив подбирала.
То вальсировал синий платочек, то звучал – перебор,
И под звуки забытых мелодий – совсем равнодушно
Мелькали прохожие – но старуха, потупивши взор,
Листала ИМ звуками жизнь. А время послушно
ПорушилО своим мгновеньями нот отголоски.
И кого-то за струнки души чуть щипало –
Отчего из карманов и кошельков на картона подмостки
Падал листьями прожитых дней листопад номинала.
Нет, не мог быть её воздыхателем белогвардеец…
Но каким-то наитием шло: «Господа офицеры..»
И она все царапала воздух во след уходящих сердец:
«Я конечно не первый и последний не я», химеры,
Как боги на крышах, замирали от редко звучащих
Мотивов, суетились вороны, и граяли где-то грачи
Трепетал бледный бант на гитарном запястье,
Как «над Доном угрюмым мы идём эскадроном», свечи,
Что в душе той актрисы мерцала, догорал уж огарок…
Но чудилось всё же, нищенке брошенных песен
Так хотелось согреться у этих аккордов – потайной уголок:
«Так куда ж вы уходите – может прямо на небо» и Воскресе.