Давай поговорим о талантах… У меня вот дар с рождения. Уникальный, замечательный, едва ли повторимый на этом свете. Дар запутывать всё. Вначале нитки, носки, шнурки, провода… дальше больше – отношения. Дар запутывать отношения - это что-то с чем-то. Я незаметно могу убедить себя и окружающих что белое это черное, а черное – нет, даже не белое, а красное какое-то.
Вот, друг, тебе мой талант. Расскажи о своем.
Не хочешь? Тебе интереснее послушать. Что ж, твое право. На то ты и писатель. А я всего лишь твой друг…
Итак…
На этой неделе мне поставили тяжелый диагноз. Не смертельный, но тяжелый. Разве не одно и тоже? Да нет же, совсем нет! Болезнь эта не лечится и постепенно год за годом будет делать из меня инвалида. Не жалей. Ты знаешь, я вот сейчас так запутаю всё, что тебя жаль станет. Нет, правда, мне тебя больше жаль!
Пусть ты талантлив, смел, красив… ничем не болен (не забуду подколоть), а мне вот тебя жаль. Потому что в твоей идеальной жизни где-то пошел сбой. В моей конечно тоже пошёл, но ведь и у тебя не гладко. Развод, съемная квартира, пустые углы… ты столько рассказывал, я как будто уже побывал там – банки из-под колы в углу комнаты, ты их не собираешь, нет, они сами. Копятся. Давно нужен ремонт. Ты один. Жалко мне тебя. Как вот приходить после работы в такую одинокую берлогу? А ты идешь. И с сыном у тебя проблемы. Когда ты его последний раз видел? А я ведь предлагал, пошли на хоккей, пацаненка твоего сводим. Видел ведь его, у тебя на мобильнике. Озорной такой, румяный. На тебя похож. Бьюсь об заклад, раньше ты таким был. А сейчас ты сер.
Стерва она, да? Ну скажи! Не знаю уж что там произошло, да и какое мне дело... Мне тебя жаль. И заметь, это не смотря на то, что бабы тебе в рот смотрят, и млеют… я же видел, всё видел. А ты упираешься и не замечаешь. Хотя нет, тебе нравится. Быть в центре внимания – наглаживаешь рубашки, натираешь ботинки до блеска, душишься… И ты в центре всегда, хотя и не нужен тебе никто. Прав, друг. Отойти надо, пожить самому. Научится доверять. Ты и после этой заварухи смог остаться человеком, а я бы нет. Запил, завел бы новую бабу, закрутил, я ж всегда так делаю – чем больше, тем лучше. А там уже и не запоминаются – ни лица, ни тела, ни уж тем более эти бабские сопливые разговоры…
Мне хочется поговорить с кем-то. Сейчас. А ты снова в офф. Что ж такое? Чем это ты там занимаешься в своей одинокой берлоге? Еду готовишь? Куришь? Пьешь?
Знаю всё. И не пьешь, и не куришь. Тебе самому-то себя не жаль? Не противно? Тоже мне мужик. Рыцарь в доспехах. Дочка так и сказала. Дура. Как и все они.
Ты тут? А, слушаешь, можно нести дальше? Жаль себя еще не стало?
Мне вот даже не интересно. Дура это сопливая ждет тебя, звонка, ты б видел, как она вздыхает на тебя глядя. Рыцарь в доспехах… ха. А мне ее жаль. Не поверишь, тоже жаль. Ведь ты ж ее не стоишь, как этого можно не замечать! И старше, и жизнь потрепала уже. Всё напускное, какой ты там, у себя в берлоге, она даже и не представляет. Как же, у рыцаря идеальная чистота вокруг, он щетиной не колется, и уж тем паче не храпит по ночам. И нимб. Обязательно нимб над головой. Ха! Бьюсь об заклад таким она тебя и видит. Идиотка. Вот как воспитывать подрастающее поколение? Добро б еще сверстники нравились – оттаскать за уши и пройдет, так нет же, мужик в отцы годящийся. Морду тебе начистить бы… Не знал? Ну вот знай теперь. Что с этим знанием делать – твое право. Отчитать бы эту дуру, так ведь не поможет. Вроде как взрослая. Хорошо тебе, пацан не девка, язык найти легче. А, забыл… вы ж не общаетесь. И какой ты рыцарь после такого? Только дуре этой не объяснишь…
Видел вашу переписку в сети. Ну ты, брат, даешь! За каким ты пишешь? Ладно, она сама, мы уже вроде бы определились – дура, но ты-то, ты! Взрослый мужик…
Пойми, я не против. Для меня счастье дочери теперь всего важнее. Но, бегает ведь за тобой, унижается, а тебе она вовсе не нужна. Такие как ты, всё знают наперед, всё видят и не мучают ни себя не других. Как некоторые. Вроде меня.
Думаешь, я жену не любил? Ха, было дело. Красивая… краше не было ни в школе, ни в университете. И все за ней ходили и пялились все. А она со мной. Кто я? Да никто, шантрапа, но брал наглостью, напористостью. Жизнь ей испортил… Знакомая фраза, да? Только я и вправду г…но. А тебя жаль, хороший ты мужик! Но скучный стал, серый.
Конечно, куда тебе до меня) диагнозов никто не ставил. А диагноз – это как клеймо. Ты бы рад не знать, забыть, да не забудется. И не жалей. Жалко у пчелки, на себя посмотри, рыцарь не доделанный («рыцарь», это ж надо так сказать было!).
Видишь, как я всё запутал? Это и есть талант. Запиши куда-нибудь, вдруг потом рассказик состряпаешь. А мне умирать. Не хочу я жизнь нормальную по дням отсчитывать. Или под забором без памяти валяться. Таблетки пить, от которых проку ноль! Лучше разом. Запутывать я мастер, а вот распутать узел - тут проще разорвать. Не поминай. И смотри, дочке голову не морочь. Она у меня непутевая, но сердце доброе. Жаль её.
Да, вот её-то точно жаль!..