Хочется только Вас побольше, никаких мыслей и крутых поворотов.
Хочется изменить все свои слова, нарисовать румянец и закрыть все двери в комнате.
Не выпускать Вас, выкрасить окна черным, пусть будет темно.
Держать стрелки часов пальцами, тушить океанами рассвет, только бы Вы не уходили.
И вот так жутко становится, что я для себя - то, что я ненавижу, а Вы, Вы любите меня.
Мне для собственного счастья нужно лишь измениться, но я о счастье своем не думаю.
Мне без Вас никак нельзя, мне без Вас только спать и слезиться хочется.
Страшно представить, что люди не летают. Я ведь это вижу каждый теплый вечер, они тихо, почти незаметно парят над землей.
Мне за свою жизнь стыдно невыносимо, за каждую свою любовь, что закончилась.
Я ее придумала такую красивую, я ее убила, обвиняя безответность.
Проблема людей, чьей любви ушедшей я не верю в том, что вы вместе были, вы целовали руки, обвивали тела друг друга и погасли.
Я бы не дождалась сегодняшнего самого прекрасного мальчика, если бы меня полюбили кто-то из тех, кого я любила.
Разве я не способна придумать что-то воистину прекрасное, такое, что придумывает судьба?