Язык избит о купол нёба,
И думать больно о грядущем,
Твою судьбу на части рвущем,
Две части - до и после гроба.
Короче первая намного -
С лавиной трепетных желаний,
Её ещё зовут дорогой,
И нет дорог, её туманней.
Нет слов, чтоб описать вторую,
Там всё сплошная неизвестность...
Но точно знаю - не умру я,
А просто кану в бестелесность.
Я не прошу Святого Духа
Меня потом соделать птицей,
Но поэтическое ухо
Пусть, если можно, сохранится!...