Этим утром сигаретный дым сочился через сетку на окне с,какой-то, кисельной вялостью. Вся кухня была в дыму, и коридор, насколько я его видел, тоже был в дыму. Я даже не сомневался, что комната с разбросанными полней листами бумаги и чертежами тоже была в дыму. Я думал. Я очень дымно думаю.Что интересно, мыслям вообще способствует мелкая моторика. Перебирать четки,крутить ручку в пальцах. Ну, или курить. Курение стало для меня какой-то религией. Сквозь символизм дыма сигарет я вижу смыслы жизни и бытия. Вот, например,что есть жизнь как не сигарета? Огонь поднесен к палочке, она загорается, идет процессе жизни, затем она догорает и умирает в пепельнице рядом с толпой таких же. Рождаясь,мы горим. Мы все горим, кто чем. Сначала мы все, ну большинство, горим детскими эмоциями. Веселье и обида, радость и печаль, одиночество и теплое хоть еще ине понятное чувство к маме, какой-то девочке, друзьям. Но чем ближе мы к середине прогораем, тем больше на нас остается пепла, и мы становимся сложнее. Мы уже не можем просто гореть, от нас требуют вкуса, колечек дыма, приятного аромата. Из-за этого мы становимся терпкими, и начинаем гореть каждый по-своему.В темноте кончик сигареты, особенно той, что куриться быстро напоминает факел,или даже скорее горящий меч. Закрывшись за шторами солнечным днем, можно увидеть,как этот огонек меняет цвет, от кроваво красного, до лимонно-желтого цвета, в зависимости от штор. А на обычном солнце это обычный огонек. Так же и мы. Мы выглядим так, как расположил нас мир, в котором мы куримся, пытаясь при этом показать хоть что-то из себя. Порой мы не выдерживаем, и тогда огонек с сигареты падает на пепельницу. Иногда мы ленимся, и тогда сигарета кажется очень неприятной, и ее хочется потушить. А затем наступает старость, когда от сигареты почти ничего не осталось, во рту, стоит привкус смолы, и лишь от того как ты пожил, стоит вопрос сколько тебе осталось до фильтра. Сколько же сигарет я убиваю своими мыслями о ней сейчас? Это уже шестая жертва, а я даже не обратил на нее внимания. Одно радует. На столе лежит еще почти целый блок. В нем десять пачек, а в каждой пачке, прижавшись друг к другу, сидят сигареты, и будь сигареты людьми, я думаю, им бы стоило радоваться тому, что сейчас они вместе.
Докурив, я направил взгляд на небо, в котором, сквозь дым сигарет, виднелось умирающее зимнее солнце. Все мы всего лишь сигареты, и наша учесть гореть. От боли,от счастья, от страха, от ненависти, от любви и от мечты. Потому я, наверное, и курю дешевые сигареты. От них меньше ожидаешь. Да, я разочарован в людях