Он думает, что я его боюсь…
Но мне он так импонирует…
«Я убивал людей…».
И что?
Знал бы он сколько людей убивало меня…
С ними было больно. А с ним спокойно. Уютно.
С ним до сумасшествия непонятно…
Непонятно, как он узнал мои любимые песни и крутит их одну за другой, когда забирает меня уставшую с работы…
Непонятно, как он угадал ,что любимый чай жасминовый, а кофе сладкий-сладкий…Именно с тремя ложками сахара.
И когда его сильные, до боли уже нужные, руки, несли мое хрупкое тело на вершину…
Когда они придерживали меня, чтобы от восторга не вскружило голову, я понимала, что до конца дней я хочу именно в этих ладонях греться. Именно на эти руки опираться. Именно на этом плече засыпать…
Сегодня впервые поймала в себе момент, когда хотелось прижаться к нему и попробовать запах его шеи.
Он делает перечень вещей и спрашивает меня, не считаю ли я его странным.
Я молча улыбаюсь и про себя отмечаю, что сама точно же такая…
Потирая ссадины прошлых ошибок, верю ему…
Почему?
Как?
Как после всего, что со мной произошло, я вообще сохранила эту пагубную способность верить?
Не знаю…
Но верю. Хоть и клялась, зарекалась, давала себе слово не верить больше никогда…
Но хочется…
Очень хочется…
Ведь, мне так нравиться верить…
Глотать залпом слова.
Ресницами собирать обещания.
Ловить улыбкой надежды…
Ожидать звонки.
Складывать пазлы встреч.
И верить…
Верить, что это ОН…