Только мимолетности я влагаю в стих.
К. Бальмонт
Торопишься, спеша нанизать на событийную нить одно, другое, третье – магазины, бумаги, деньги, очереди. Бегом. Успеть до закрытия. Слалом среди движущихся препятствий. Компьютерная игра. Только светофоры и бестолковые помехи. Успел!.. Перевести дух, по привычке разогнавшись, перебежать дорогу среди пробочных машин. Тепло – куртка нараспашку, сам на все молнии – таи! Тропинка убегает в парк. Замереть, остановиться перед акварелью огоньков в темной зеркальной поверхности пруда. Один метр глубины уходит в небо. Движение. Неощутимые капли дождя. Мерещится? Только шорох листвы. Утыкаешься в берег, заблудился. Куда повернуть? Ах, если бы по воде… Свежо шуршащая желтизна шагов. Всплывают островки яркого света. Привет, фонарь! Не меня ли ищешь? Прокричать неслышно ни для одного черта: остановись, мгновение! Вокруг тихо, звуки ушли с последней тенью. Миллионное впечатление миллиардного землянина. Подобрать банальный стишок, передать следующему: разговоры, поцелуи, споры, прогулки, клятвы. Всю ночь. Но только одну ночь. Но, чу, снова шум и люди. Отрезвляет наглая, прущая прямо на меня, словно нет меня. Меня нет? Может быть. Тропинка ниоткуда в никуда.