Я потерял сноровку, вкус, азарт.
Пишу, конечно, но выходит плохо.
Базарной бабой, что ли, на базар
Устроиться и разводить там лохов.
Невдруг я постарел неимоверно.
К любовной лирике остыл,
И философии каверны
Теперь не возбуждают мрачной музы пыл.
Как я устал писать и петь:
Пусть злые говорят: не написал, не спел, —
Зато не спал, хоть не успел, но честен ведь…
Отныне навсегда и вплоть и впредь —
Не суждено… Пробел…
Абзац. Литература, театр, кино, балет —
Всё это было. Как-то странно, будто не со мной…
Спешит полуночный ковбой…
Откуда это?
Спешит предутренней разрыхленной порой…
Куда?
Не со свиданья — просто спать:
В кровать…
О Боже, это очень скучно,
Я чувствую себя ребёнком золотушным,
Ни в чём не виноват,
Но вынужден платить за что-то…
За что? А стоит ли полёта
Плата… На лбу прорезались морщины:
Жаль, не от мудрости, давно желанной,
А от усталости. Всего лишь. Идёшь,
Идёшь, идёшь, идёшь к вершине…
Она ж, как прежде, там — в выси туманной,
Недосягаемый мираж.