Стоишь в метро, читаешь "Затра"
и переваривашь завтрак,
с утра заглоченный тобою,
как ты - бетонню трубою.
С тоской о временах Стаханова
жуешь глазами ты Проханова,
и это, скажем, -не секрет-
не очень вкусный венигрет.
Не графский титул, вишь, в графе его,-
опровергает Ерофеева,
Толстой вон всё ж был граф , а как
стал гением помимо графика!
Зачем от чтенья отвлекаться
и перивариванья пищи,
когда на титульном плакате
тебя зовут туда , где тыши
и миллионы возмущённых
хотели б выблевать режим.
Хотя бы этот вот мужчина...
Чего хотим? Куда бежим?
Куда зовет газета "Завтра",
не в то ль дремучее вчера,
где в холодильнике на завтрак
имел гусиных три пера?
Передовица-морозилка
в ней в креогенном сне -вожди,
по стилю, в сущности, "Мурзилка",
ну а иного и не жди.
Меж тем яишница в желудке
для мозга отдала белок,
а без него ну как жила б ты?
И ты как жатка на валок,
на строчки эти и колОнки,
пока горючего хватает,
так лезут струны на колок,
когда его рука вращает.
Но, боже! Слышен крик:"Врача!"
На мрамор ты, как в мавзолее.
Инфаркт! Меж пальцами-свеча
корявыми от мозолей.
В газету "Завтра" обернут,
уложат в гроб для ритуала.
Прочитанного не вернуть.
Стопы стопарь. Гвоздика алая...