...я часто стала рисовать
в своем воображении,
и как жемчужины, искать
в природе повторения,
под ногами жухлый лист,
с виду мертвый, вроде,
но, поближе приглядись,
он пропитан медом,
воздух пахнет уж зимой,
я же в нетерпении,
утренний туман со мной,
ждет поры творения,
нарисуем с ним мороз,
и хрусталь на лужах,
образы, что он понес
на салазках стужи,
только люди не прельщают,
словно, кислотою,
все рисунки разъедает,
гляжу на них с тоскою,
а о чем тоска, о дне,
когда придет Садовник,
и перепашет все везде,
не тронув чувств сыновних,
я часто стала рисовать
в своем воображении,
и как жемчужины, искать
в природе повторения...