Череда безудержно пляшущих суток. Без двух минут бесконечные, догонялки луны и солнца. Наверное, нет человека который с уверенностью бы сказал, кто за кем гониться. Дни стали похожи на студенистую серую кашицу, в которую превращается пыль, когда на нее попадает несколько капель безвкусной, но животворящей воды.
Сколько не крути, скуки и бессмыслицы в этом месиве куда больше, чем сути. Даже если найдешь, насладиться ею, ой как не легко. Пыль прилагает неимоверные усилия, чтобы удержать воду.
Сегодня я ходил за фиалками, сам толком не понимаю, почему мне захотелось их увидеть?
Маленькие, нестройные, вправду дикие. Разве что запах чудесный, а так, даже вьюнок выглядит симпатичнее.
Точно помню, вчера видел их за домом. Весь палисадник уставился в моё окно десятком, а то и сотней, пытливых фиолетово-синих глазков.
Но, когда я вышел на улицу, вспоминая их прекраснейший аромат, их уже не было.
Не было ни одной...
Кому бы пришло в голову вырвать все фиалки? Значит отцвели
Но на земле не было безжизненных, успевших покоричневеть и высохнуть, стебельков, за которые бы держались завявшие цветки.
Я очень четко представил, как выглядит мертвая фиалка: она больше похожа на лоскуток темной, синей ткани, а стебель - на песочного цаета нить.
Ничего, кроме неуместно самодовольной травы и окурков, там не было.
Я искал их долго, нервно заглядывая под одинокий лопух. И каждый раз, под ним не находилось ни одной, даже самой не красивой фиалки. Сам не помню когда, но я оставил поиски и побрел домой, с чувством, что кто-то надо мной слишком грубо посмялся.
Значит что-то идет не так, значит кому-то это пошло на руку, значит еще одна моя часть осталась в прошлом, значит фиалка - это то, что исчезает бесследно.