Говорит он размеренно, тихо:
"Выезжают на нас, дураках"
По тропиночке в желтых песках,
Гид приводит на кладбище психов.
Имена рисовал карандаш,
Проступают едва ли на планках
Расплываются буквы, а наш:
"Вот Чапаев, вот Петька, вот Анка!"
Список множится серия серией,
Какой чудный и дикий музей:
Там от Жукова до князей,
Здесь от Пушкина до Каверина.
И уже не совсем иллюзорно,
Вдруг у гида ломается речь:
"Только мы, дураки, непокорны,
Только нас из мечты не извлечь.
И пока дураков России,
Как известно, не занимать,
Будет небо над нею сине,
И стоять будет Родина-мать"
И творящим Ничто отделяли пески
От упавших крестов патриотов,
И случайной слезой и заботой
Боль сжимала нам сердце в тиски.
Коль приступит беда
и тяжёлое Лихо,
Путеводная рухнет звезда,
Я припомню тогда
это кладбище психов,
Это "ДА" через нет или "НЕТ" через да.