***
Цветы кричали, плакали от боли
и задыхались в вазе темно-синей.
И от тоски по невозвратной воле
им становилось все невыносимей.
Стихи кричали терпким ароматом.
А как еще цветы кричать умеют?
И смерти беспощадная громада
нависла, жуткой бахромой темнея.
А женщина, изящная как ландыш,
свое лицо в букет роскошный пряча,
дыша душистою прохладой (надо ж!),
не угадала в аромате плача.
Красивым ноготком она смахнула
увядший лепесток, сухой и ломкий.
Он съежился беспомощно и снуло
на ярко размалеванной клеенке…
***
Еще один убитый день
скатился в черную корзину.
Я сам его в закат низринул
под окровавленный кистень.
И дню другому невдомек,
что не успел он народиться,
как я, маньяк-времеубийца,
его на ту же смерть обрек.
Так ждут и следующий день
(надеждой пусть себя не тешит!)
тьма внешняя, зубовный скрежет
да звезд пустая дребедень…
***
Вроде бы подать рукою –
показалось сгоряча:
там за темною рекою
что-то тлеет, как свеча.
Бесконечный, тускло-млечный
путь к заречной свечке той.
Долгий вечер перед вечной
неизбежной темнотой…
***
Снова осень.
Безликая, серая бездна
веет
тусклым туманом
промозглых утроб.
То и жди,
что развергнутся
хляби небесные,
изливая на землю
Всемирный потоп.
Ветер бродит в деревьях,
вздыхая о чем-то,
о своем,
непонятном,
и все об одном.
И дождливая ночь,
словно мокрая собачонка,
бесприютно скребется
за черным окном…
***
Я чересчур избалован Судьбой.
Какие бы мне беды ни грозили,
устраивалось все само собой,
не требуя моих усилий.
Так бы и дальше жить, ненастьям назло!
Да Аннушка (такие, брат, дела)
купила уж подсолнечное масло
и разлила…
***
К Смерти отношусь я с уваженьем,
как к последней строчке Бытия.
Ведь с ее безжалостным решеньем
вскоре встречусь, может быть, и я.
Не молю отсрочки этой встречи
и Вселенский не кляну закон.
Вижу, что пришел, пришел мой вечер.
Долог или краток будет он?
Догорит ли пламенем заката,
иль увянет в тусклом полусне?
Да никем на свете не загадан
срок, что Случай предоставит мне.
С самой золотой зари весенней,
стиснутый в сомнениях-тисках,
все брожу в тумане невезений,
хоженой тропы не отыскав.
В блеклой квели матовых потемок
повстречать не довелось на ней
ни влюблено-бледных Незнакомок,
ни роскошно-розовых Коней.
Так кого же звать, по ком мне плакать?
Прошлое – тщета и суета,
под ногами то песок, то слякоть,
впереди глухая темнота.
И когда в последнее мгновенье
Жизнь захлопнет предо мною дверь,
я уйду в Ничто без сожаленья.
Что уж тут поделаешь теперь?..