-Ну и что дальше?
-Дальше? Удивленно переспрашиваешь ты меня и, уставившись в окно, продолжаешь считать пузырьки в лужах.
-Да, дальше! Что будет дальше? Переходя уже на крик, спрашиваю я.
-Не знаю. Честно отвечаешь ты
-А кто? Кто знает? Пушкин?
-Врятли. Не отрываясь от окна, равнодушно произносишь ты.
-Что «Врятли?».
-Врятли бы он понял тебя.
-А вот и понял бы! Он тоже любил осень, как и я.
-Дело в том, что «любил»- это прошедшее время.
-В таком случае он бы понял тебя! Согласна.
-Почему? Удивленно спрашиваешь ты, оторвавшись от окна.
-Потому что он «любил» осень, а ты «любил» девушку, которая «любит» осень и будет любить до последнего вздоха. Понимаешь?
Ты молчишь. Прижавшись лицом к холодному окну, я вижу, как ты вдыхаешь на него частичку жизни.
-Нет, это не правильно. После долгих раздумий изрекаешь ты.
-И что же тогда делать? Как - то растерянно спрашиваю я.
-Я не знаю.
- А кто знает? Повторяю уже знакомый вопрос.
-Может быть, Пушкин. Осторожно говоришь ты.
-А ведь он тоже «любил»…. С непонятной иронией в голосе произношу я.
Пушкин. Дождь. Осень. Прошедшее время. Саксофон. Балкон с выходом на проезжую часть. Сигарета. Чай с лимоном. Белый воздушный шоколад и карамель. Объятия. Миллиметраж безумных мыслей. И пустая квартира, как итог моего вечного «люблю».
-Ну и что же будет дальше? Твой голос раздается в телефонной трубке.
- Я не знаю. Честно отвечаю я.
-Напиши новый сценарий. У тебя всегда получалось лучше писать, чем у меня.
Тишина…Молчу.
-И знаешь, на этот раз я буду играть до конца.
-До последнего вздоха?
-Нет. До нашей последней осени.
-Ты же любишь лето…
-Нет… Я люблю девушку, которая любит осень.
Конец