Упала стерня с поднебесья на землю,
Ушли по дорогам в красивую даль
Слова, что итожат богатую честность
И скупость, рождённую в старых мехах...
Нигде из чудес не проносятся рысью
Летящие в небе потухшие мысли.
Лишь только какой-то старинный издатель
Найдет подытоженный небом на век
Затёртый пергамент от множества пятен
От пальцев читающих старую вещь,
То вновь обретут эти мысли надежду,
Что снова они полетят безмятежно.
И вера моя, как усталая птица,
Взмахнула крылом и упала в пике...
Зачем я пишу? Для кого мои мысли
Останутся вечно в последней строке?
Я буду теряться в сомнениях ясных,
Когда изгрызу карандаш не напрасно.
И шаг мой растянутый болью, как жизнью,
В последней попытке ступает на мель,
И берег манит долгожданною мыслью,
Что мной не напрасно достигнута цель.
Рывок - и в траве мне зелёной купаться,
В глазах голубых небеса растворятся...