Когда повсюду бродит осень - уже не теплая, не ласковая, - одетая в прозрачное туманное платье, украшенная бусами из первых снежинок и разрисованная серебристыми тенями утреннего инея… Когда повсюду бродит осень, есть место в моей стране, которого еще не коснулись ее золотистые рукава… уголок, в который она еще не успела вдохнуть холод. Это место, куда осень еще не дошла, куда ей не продали билетов сахарные облака, куда не пустили вечнозеленые деревья, загородив от ее тоскливых глаз солнце и море.
Да, там в далеком Крыму, у южных каменистых берегов, на цветущих растениях вы не встретите осень…вы ее не почувствуете. Туда по извилистому серпантину дорог везет меня уходящее лето. Это его прощальный подарок, последний теплый, обласканный морскими поцелуями ветер, летящий навстречу, последний нежный, согретый солнечным светом прилив, падающий к ногам.
У лета в это время множество заготовок для тех, кто решил обмануть осень и сбежать в этот мир - кажущийся нереальным, невозможным. Кому-то приглянутся пустынные пляжи, растревоженные криками чаек и шумом прохладного моря, кому-то понравятся безлюдные причалы, кое-где усыпанные сувенирными ларьками. Кого-то крымский воздух укутает долгожданным спокойствием и желанной тишиной, кого-то оживит банальным курортным романом или сведет с ума настоящей страстной любовью.
Кого-то, но не меня. Для меня у спешащего лета подготовлен особенный дар... я так долго его просила, ждала. Холодными вечерами, в остывших артериях мегаполиса, спрятавшись ото всех, листала письма, писала ответы. Осенние ветра – лучшие почтальоны – они электронными буквами отправляли ворохи золотистых, цветных, ярких чувств… Ты получал их немедленно. Разворачивая свертки из листьев, ловил мои улыбки. Освобождая дожди от зонтиков, ощущал мои слезы. Открывая коробки из льдинок, чувствовал мою боль. Сколько времени мы провели вместе – неделю, месяц, год? Разве это важно…Никто бы не понял.. Как можно жить в другом измерении, в котором есть только я и ты. Единое целое. Как можно случайно среди стольких проходящих, ушедших и до сих пор нужных… найти того, чье сердце стучит ровно в такт, точно в ритм. Все – мысли, вкусы, привычки, слова, настроения, чувства, действия – всё у тебя, но мое, всё у меня, но твое. Когда за несколько дней ты находишь... в ком-то себя. Я – это ты. Ты – это я. Как в песнях, как в книжках, стихах и поэмах.
Найти… в тебе мое лето… найти во мне – твою осень. Найти, когда уже есть. Когда уже встречено, пройдено – с кем-то другим. С кем-то родным. С тем, кто так отличен, так не похож. С ними все своевременно, расписано, подписано на веки вечные, на многие годы обещано. И «полюблено», и «поверено». В них увидено то другое, что тянет, что сильно притягивает, как разноименный заряд. Понимаешь, знаешь, за что, почему… В них не заметишь своих черт, своих чувств и желаний. Только «разность», только «различность». И ты любишь Ее, а не меня. И я люблю Его, а не тебя. Влюбиться в тебя – значит, полюбить себя. А я не могу. Не умею…
Сколько таких. Любящих и «ее» и «ее», и «его» и «его». Любящих двоих и сделавших выбор в пользу кого-то. Одного…
Морские ветра поднимаются вверх, перебивая, играя с моими мыслями. Я иду к тебе. Представляя, как нежно твой взгляд прикоснется к моему лицу, как быстро твои слова поломают границы, которые так долго прятали меня… скрывали. Как резко ты разрушишь песочные замки моей жизни, сотрешь тени прошлого. Я иду к тебе, но …
Но, чувствуя, как разлетаются запахи лета, как осень, моя осень встречается с твоим морем, и бьет его холодом, и усыпает снегом, как ее дыхание покрывает цепи гор, ложится льдом на скалы… Я иду к тебе, но слыша звуки осени – в песнях дождя, в прибоях штормов… Я иду к тебе, но отвечая на звонки из другой жизни – той, в которой Его голос не ломает, а создает… Той, в которой все реально и все настоящее. Там нет зеркал, там я ни в ком не отражусь и свою боль не замечу.
Я иду к тебе, но…
Но я никогда не смогу дойти. Не сейчас. Не в этом измерении.
А в другом - там, где мы уже давно вместе. Там, где лето встречает осень, одетую в теплоту солнца, окруженную легкостью бриза... Там, в этой нереальности, в этом неведомом никому измерении… Там, в мире зеркал и твоих-моих отражений – я только с тобой.
Прости… но здесь – в этой реальности, в этом видном каждому мире – я только с ним.