"Что с тобой?"
Неосознанно, часто в голове, но иногда и в слух, я произношу эту фразу, адресованную самому себе. Я слышу, как кто-то зовет меня по имени, обычно ночью, когда никакие звуки с улицы не могут меня потревожить. Сначала медленно, но с каждой секундой нарастающий гул голосов, они всегда разные, я не понимаю, чего они хотят.
"Что с тобой?"
"Ты болен?"
"У тебя кровь?"
Я кричу не открывая рта, кричу, пытаясь заглушить чертов шум, но это не помогает. Они успокаиваются, со временем, все тише и тише. Я не уверен, может быть это лишь плод моего воображения?
"Что с тобой?"
Ни к кому конкретно не обращаясь, эта фраза звучит вновь и вновь в моей голове, я чувствую, как губы помимо моей воли складываются, произнося буквы. Чаще и чаще, это разрывает мой череп изнутри, словно длинный гвоздь скребет по металлу, эти слова ломают мои кости. Может ли хоть что-то принести мне покой? Дать заслуженный отдых моим мыслям и голове, сейчас я не могу это контролировать. Что может помочь мне? Что-то помимо пули в лоб или петли на шею. От этих мыслей всегда на лице появляется злорадная улыбка. Над кем я смеюсь? Над собой?
"Ты болен?"
Кажется да. Скоро они выберутся из этого маленького убежища, прорвут барабанные перепонки, полезут через глазницы, и я буду кричать не своим голосом, но улыбаться своей злорадной улыбкой, как-будто я заслужил это, а может, действительно..?
"У тебя кровь?"
Она такая красная, жидкая, у меня нет сил больше стирать её, да и нечем, вата давно кончилась. Она густеет на щеках и подбородке превращаясь в противные сгустки, а от запаха мне становится дурно. Она продолжает течь, не в силах остановиться. Несколько часов, залита ушная раковина, и кровь там давно застыла, правое ухо больше не слышит. Шипение перекиси, запах борного спирта, но все тщетно, рану не закрыть...
"Что с тобой? Ты болен? У тебя кровь? Ты слишком бледен. Привет. Я не сержусь больше. Пойдем. Не бойся. Мы почти пришли..."