Стремление к Абсолюту. Какие причудливые формы принимает наша жажда совершенства, данная нам при рождении…
Каждый ребенок имеет это смутное представление об идеале и пытается воплотить его в своих играх, в попытках потрогать мир на зуб, на умения: рисовать, танцевать, петь, руководить. Жадно перебирает эти занятия, как гальку, и недовольно отбрасывает, заметив (научившись сравнивать себя с другими), как далеко не идеально у него выходит.
Со временем эта тяга к прекрасному у многих исчезает вовсе, у других – трансформируется, сужается до одной доминантной идеи, одного фонтанирующего ощущения, до одного человека.
Побывав в разных жизненных ипостасях и увидев эту огромную пропасть между мечтой и ее реальным воплощением, мы, как правило, съезжаем в узкий мир.
Потерпев фиаско, бросаемся окучивать крохотный участок. Иногда, верно нащупав талант, достигаем успехов, иногда лишь талантливо себя губим.
------
Ночь. Совершенная чернота. Но внутренним зрением вижу другое небо, щедро усыпанное августовскими звездами. Стол, за которым повзрослевший ребенок, без устали перебирая клавиши, проделывает этот путь поиска.
Подставляя разные лица. Вписывая себя в разные ситуации.
Сегодняшней глухой ночью он, как и все последние месяцы, упорно увлажняет очередную новую/старую историю, разбухающую до размеров полноценного романа. Конечно же длиною в жизнь – на меньшее автор не согласен. Плавающий в джазе герой истории безнадежно мизантропичен и малоубедителен, но автор выжимает эмоции, как заправский дояр. И упрямо нянчит воспоминания, прицельно путая их с будущим.
И что с того, что чувственные гирлянды нанизываются на простую жилу китайского производства…
Истерия на час. С последующей ледяной ревизией написанного.
Чтобы утром, проснувшись с чувством острой неудовлетворенности, начать новую гонку за Абсолютом.
И в этой погоне за детским призраком совершенства не заметить и растоптать живое рядом. Теплое. Преданное. Негеройское.