Окна Воздушных Замков
Extra: Прощальный подарок
В суете одномастных лет, минувших дней, нерасторопных часов, бесчисленных минут и ускользающих секунд порой хочется умиротворения и тишины для спокойствия души. Но покой всегда так шаток и уязвим, словно карточный домик на краю старого стола с неустойчивыми ножками.
Летний вечер выдался на удивление мрачным и неприятным, а темные тучи, заволокшие небо, то и дело замирали, разливаясь холодным дождем. Люди скрывались от него под разноцветными зонтами, крышами домов, а некоторые пережидали его в ближайших магазинах.
Большой холл одного из торговых центров с охотой принимал беглецов, прячущихся от дождя в ярком свете и шумной музыке, которая наперебой звучала из каждого небольшого отдела. Она неприятно резала слух, не позволяя различить что-нибудь одно, будь то слова очередной новинки на радиостанции или говор дикторов на другой. Но за малоприятным грохотом и пиликаньем прозвучала едва уловимая, тихая и робкая мелодия…
Остановившись, мужчина в годах прислушался и откинул с плеча волосы, собранные в свободную косу. Среди темных прядей встречались и седые, но они лишь придавали ему особый акцент, как светлые разливы в статуэтках из темного мрамора. Когда-то он был молод и его плавные жесты привлекали чужой взгляд, иногда кажущийся пустым, но даже сейчас, пройдя немалый жизненный путь и постарев, он не утратил мягкости шага и такта.
Мужчина огляделся, стараясь вновь услышать эту мелодию, но вокруг царил все тот же шум броской музыки. Он уже почти сделал шаг, чтобы уйти, как вновь замер, слыша будто знакомый напев, и увидел перед собой открытые двери антикварной лавки.
За стеклянной витриной стоял высокий молодой мужчина и держал перед собой в руке небольшую музыкальную шкатулку, старую и кое-где потертую. Другой рукой он с ювелирной точностью подправлял зубцы в ней, легко поддевая их тонким крючком. Шкатулка молчала, но стоило ему убрать руку, как она снова начинала звучать, а ее мелодия плавными переливами ложилась на слух, напоминая о минувших годах, которые остались далеко в прошлом, как и день ее создания.
Мужчина с проседью в длинных волосах замер на пороге лавки: эта мелодия казалась ему такой знакомой и почти родной, что невольно согревала сердце… и когда она резко оборвалась - он вздрогнул, будто очнувшись ото сна.
Мастер вновь подцепил крючком один из зубцов, поправляя его и заставляя встать на место. Он тихо напевал себе под нос эту же мелодию и, кода музыка в шкатулке чуть сбивалась, корректировал ее, возвращая верное звучание.
- Что-то хотели? - спросил мастер у редкого для его лавки посетителя.
- Да... сколько стоит эта шкатулка? - отозвался тот, подходя к нему.
- Сожалею, но она не продается, - улыбнувшись, мастер закрыл ее и поставил перед собой на стекло витрины.
- Почему?
- У нее есть брак: мелодия постоянно сбивается, сколько бы я ни пытался ее исправить, да и крышка уже сломана, - мастер постучал пальцами по тонкой обшарпанной крышке, наглядно демонстрируя, как она срывается с крепления даже от такого легкого прикосновения.
- Вот как... - не без сожаления сказал мужчина. Почему-то, спустя столько лет, он испытал странное чувство, услышав эту мелодию вновь. Когда-то давно, что это уже казалось несуществовавшей иллюзией, он слышал ее же, но всегда хотел, чтобы она как можно скорее стихла.
- Она вам знакома? - поправляя крышку, ставя ее на место, мастер снова улыбнулся, глядя на старую шкатулку, много лет пылившуюся на складе. - Эта мелодия... - уточнил он, дабы избежать недопонимания.
- Можно сказать и так.
Помолчав, словно обдумывая услышанное, мастер положил ладонь на бракованную безделушку и придвинул ее к мужчине:
- Шкатулка не продается, но это не значит, что я не могу отдать ее вам, - сказал он, поднимая взгляд на посетителя, и тот слегка изменился в лице, встретившись со спокойным взором серым глаз.
- Отдать?.. - выдохнул мужчина, чуть сведя брови. Ему на мгновение показалось, что он увидел нечто знакомое, но благоразумно посчитал, что это лишь обман угасающего с годами зрения.
- Или даже подарить, - кивнул мастер, - думаю, так прозвучит правильнее. Считайте это прощальным подарком от закрывающейся лавки со старьем.
- Все так плохо? - мужчина недоверчиво взглянул на него, а после - на шкатулку, ведь крайне редко можно встретить людей, желающих что-то бескорыстно отдать, да еще и абсолютно незнакомому человеку.
- Нет, просто решил заняться чем-нибудь другим.
- Что ж, в таком случае - удачи, - взяв шкатулку, мужчина с признательностью кивнул, - и благодарю.
Старая шкатулка раз за разом играла еще более старую мелодию, которая оседала в мыслях долгими и давними воспоминаниями.
Некогда эта мелодия, ее напев, срывающийся с тонких губ, внушали страх и холодили душу, а сейчас же она согревала сердце, словно тихая колыбельная, способная унять беспокойное дитя и даже забывшегося взрослого.
Год за годом мелодия радовала слух и умиротворяла, напоминая то ли о некоем человеке, изменившем жизнь, то ли о его словах, пронизывавших душу.
Едва различимый напев порой ощущался в этой мелодии, будто был заложен в саму шкатулку, и не утихал до тех пор, пока ее слушатель помнил об утраченном до самого последнего момента.
Конец