Да, слово славно только зрелым смыслом…
И мысли – недописанные письма.
Я начала писать тебе о нас…
Вдруг вспомнилась рогами вверх луна,
Горячий ветер от ночного океана,
Наш столик под цветущею лианой
И двое рядом, незнакомцев пара.
Он – зрелый муж, пожалуй, даже старый.
Она юна, беспечна, молчалива.
И пальмы шелестели над заливом.
Мы их не видели почти. И только звуки
Будили смыслы сладости и муки…
Вот плеск вина, налитого в бокал.
Чуть слышен звон стекла, и дрожью пробежал
Вдруг шепот нежно-нежно: «Mon ;me…»
А, может, показалось нам самим?
«Douce!»… Это ветер страстно прошептал?
«Belle!»… Нет, это точно он сказал.
Они вдвоем неспешно встали.
Он, тихо, наклонясь, сказал ей: «Aller!»
Ушли. Остались только мы и вечер.
Он новой паре здесь назначил встречу.
Чужая жизнь, не наши чувства? Нет,
И в нашей тоже этот тихий свет.