Я в свое время писал, писал стихи, а прошло время, - и вспоминаются-то как-то не свои. Ладно бы народный любимец Есенин, пусть бы Блок или Вознесенский (про последнего немного привираю, одну его вещь до сих пор использую, чтобы произвести впечатление на даму). А вспоминаются чаще другие...
Я ничего не хочу,
И мне ничего не надо.
Увидев тебя, молчу.
Твой взгляд для меня награда.
Когда-то мы с автором спорили. Дело в том, что он последнюю строчку видел так:
Твой взгляд для меня высокая награда.
Я кипел. Я понимал, что он хочет передать свое особое отношение к нашей общей знакомой. Ему важнее были эмоции. Я же был резан словом "высокая", и не потому, что не понимал его, - напротив. Но стихи для меня являются совершенством при изложении своих мыслей, пусть даже очень чувственных. Убейся, но сюблюди ритмику и передай все, что хотел вложить.
Ее взгляд - для тебя награда! Понимаешь? И она это слышит от тебя!
Тогда, в двадцать лет, я читал его стихи и маме. У мамы были обширные связи в педагогических кругах города. Она договорилась, что у него состоится творческий вечер в одной из школ. Для меня это было чудом!
Его реально считали поэтом! Дети слушали с удовольствием, задавали вопросы. Если честно, я был в шоке.
Приди я вот так запросто в класс, почитай свои стихи о любви, и - о, успех!
Но я не злорадствую, не подумайте. Мы были рады за своего друга. Просто я бы не решился выйти на публику.
Сейчас, читая свои "вирши" того периода, думаю - какого черта я не сжег их, как делают это все, повзрослев?
Я вспоминаю не свое!
Люблю тебя,
Но сплю с другой...
Везде разврат,
Весь мир такой.
Это тоже не мое.
Позже он уехал в Ленинградскую область. Женился. Жил в деревенском доме, разводил нутрий, хотя, говорят, тогда это было запрещено.
И пути наши после этого разошлись. Раз в сто лет встречал его, когда он сам приезжал навестить нас. Один раз с другом смотались в его дыру.
Звали его Игорь Сидоров.
Очень жаль, что ничегошеньки из его творчества у меня не осталось. Мне искренне жаль.
Только те два четверостишия, что навсегда врезались в память. Которыми я пользовался иногда, чтобы обаять женщину. Причем честно говорил, что это стихи моего друга. И мне, конечно же, не верили. Это ведь такая жизненная история. Читаешь свое, а выдаешь за...