Для неё он был художником. А её душа - словно холст, на котором писал свои картины. Рисовал чувствами, красками яркими, светлыми! И пасмурный день превращался в солнечный...
Там было всё. Прогулки по ночному небу, среди россыпей жемчужных звёзд. Полёт птицы в бархатных облаках. Летнее поле в цвету, с ароматом свежести на рассвете,
и слегка кружащим голову, запахом скошенной травы. Чистые прохладные родники, ласковое тёплое море...
Были и дожди. Но длились они недолго. И солнце вновь дарило улыбку её душе.
Казалось, этой красивой сказке не будет конца.
Он и сейчас рисует. Но только краски стали тёмными и мрачными.